陈墨的呼吸在腊月的冷空气中凝成白汽，又迅速被土灶腾起的乳雾吞没。他半跪在地，膝盖抵着青石板的凉意透过牛仔裤渗进来，却浑然不觉 —— 全部注意力都落在相机取景框里那锅腊骨汤上。深褐的腊骨沉在锅底，筒骨空腔里凝着的骨髓像冻住的琥珀，随沸水轻轻颤动，表皮因四个时辰的慢熬泛出温润的油光，偶尔有细碎的肉渣从骨缝里脱落，在汤面漾开细小的涟漪，混着姜片与葱段的碎末，成了这锅汤最朴素的装饰。
“再等半柱香，骨髓才肯全化进汤里。” 守灶的张阿婆裹着靛蓝土布围裙，袖口磨出了毛边，手里的长柄木勺悬在汤面上方，勺沿沾着的水珠迟迟不落下“去年冬天下雪，我家老头子咳得厉害，夜里总喘不上气，就靠这锅汤暖过来的。腊骨要选后山散养的年猪筒骨，皮得厚，骨腔得大，腌的时候得用粗盐粒搓三遍，每遍都要搓到盐粒化在肉里，再挂在房梁上吹足四十天，让风把水汽抽干，只留下肉香。”
陈墨没应声，指尖却悄悄调大了相机的感光度。取景框里的雾气更浓了，他下意识地屏住呼吸，怕呼出的白汽模糊了镜头 —— 这是父亲陈砚山教他的习惯。小时候跟着父亲去拍老街早餐摊，父亲蹲在豆浆锅前，也是这样屏着气，连快门都按得极轻“食物是活的，你太急，就拍不到它最舒服的样子。”
父亲陈砚山是业内有名的美食摄影师，家里书房的墙上挂满了他的作品：晨光里冒着热气的粢饭团，雪夜里滋滋作响的烤红薯，暴雨天摆在屋檐下的一碗阳春面…… 每一张照片里的食物都带着温度，像能从纸面上飘出香气来。陈墨小时候最爱的事，就是趴在父亲的膝盖上，听他讲每张照片背后的故事：“这碗馄饨是巷尾王阿婆包的，她孙女在外地读书，每次包馄饨都要多包一碗，说等孙女回来吃；这盘酱鸭是老周的手艺，他老伴爱吃甜口，所以酱里要多放两勺冰糖……”
那时候陈墨不懂，为什么父亲拍食物时，总要先和摊主聊上半天，为什么照片里除了食物，还要拍摊主手上的老茧、眼角的皱纹。直到十五岁那年，父亲带他去拍山里的野菌汤。凌晨三点就背着相机往山里走，露水打湿了裤脚，父亲却走得极稳，说：“山里的菌子要趁太阳没出来采才鲜，熬汤的柴得用松针劈的，火要小，得熬到汤变稠。” 那天他们在山里守到正午，终于拍到了菌汤在石锅里沸腾的画面，父亲看着照片，突然对他说“墨墨，食物不是冷的，它藏着人的心意，你要拍好它，得先懂这份心意。”
后来父亲得了肺癌，化疗把头发都掉光了，却还惦记着拍那锅他念叨了半辈子的腊骨汤“南方古镇的腊骨汤不一样，” 父亲躺在病床上，手里攥着一张泛黄的古镇照片，照片里的土灶旁，一个老人正掀开锅盖“我年轻时去那边采风，没赶上喝，后来总想着，要是能拍到腊骨骨髓化在汤里的样子，该多好。”
陈墨那时候就暗下决心，一定要替父亲拍到这锅汤。父亲走后，他把那张古镇照片夹在相机包最里层，走了十几个南方古镇，问了无数老人，才终于在这个叫 “青溪” 的古镇找到会做古法腊骨汤的张阿婆。
“该盛汤了。” 张阿婆的声音拉回了陈墨的思绪。她终于动了木勺，汤勺刚触到锅底，就传来 “咕咚” 一声轻响，腊骨在汤里翻了个身，溅起的汤汁落在灶台上，瞬间蒸腾成更小的雾粒，带着滚烫的香气扑到陈墨脸上。
陈墨的心跳骤然加快，指尖有些发颤。他要的就是这个瞬间 —— 汤勺舀起时，挂在勺沿的汤汁滴落回锅的弧线，腊骨露出水面时沾着的细碎肉糜，还有阿婆手腕转动的力度，每一个细节都不能错过。这不仅是他的纪录片素材，更是他对父亲的承诺。他往前挪了挪膝盖，想要调整到最佳角度，脚下却突然踩到一片被汤浸湿的青石板。
身体失衡的瞬间，陈墨的第一反应不是抓旁边的灶台，而是将相机紧紧护在怀里，像护住什么稀世珍宝。相机包最里层还放着父亲的照片，他怕摔着了。镜头里的腊骨汤还在翻滚，乳白的雾气模糊了视线，他能听见阿婆的惊呼 “小心!"，能感觉到冷风灌进衣领，冻得脖子发僵，却唯独没感觉到恐惧 —— 满脑子都是 “汤还没拍完”“骨髓还没看清”“爸，我还差一点就拍到了”。
后背撞上硬物的刹那，刺骨的凉意顺着布料渗进来，比腊月的寒风更冷。他低头，才发现自己竟摔进了灶台旁那口废弃的古井里。井壁长满青苔，湿滑的砖石刮得他手臂生疼，划出几道血痕，下落的失重感让他眼前发黑，相机从怀里滑出去，镜头磕在井壁上，发出 “咔嗒” 一声脆响 —— 那是他用父亲留下的积蓄买的第一台专业相机。
“别摔着相机……” 陈墨下意识地去抓，指尖却只碰到冰冷的井壁。怀里的东西散落出来，一张泛黄的照片飘在眼前，正是父亲那张古镇腊骨汤的照片。照片上的土灶和眼前的一模一样，只是照片里的老人，比张阿婆更苍老些。
“可惜了……” 这是陈墨失去意识前的最后一个念头。他还没尝过那口汤，还没看清骨髓化在汤里的模样，还没来得及把照片洗出来，放在父亲的墓碑前，告诉父亲 “我拍到了”。他的美食纪录片，他替父亲完成的心愿，难道要以这样遗憾的方式结束？
不知过了多久，陈墨被一阵陌生的香气唤醒。不是医院的消毒水味，也不是古镇的柴火味，而是一种混着糖霜与炭火的甜香，像春日里刚开的桃花，裹着暖融融的气息，轻轻挠着他的嗅觉。他费力地睁开眼，眼皮重得像粘了胶水，首先映入眼帘的是青灰色的瓦檐，檐角挂着的铜铃在风里轻轻摇晃，发出 “叮铃” 的脆响，声音清脆得不像现实。
身下是冰凉的青石板路，粗糙的纹路硌得他后背发疼，像是要把他从混沌中硌醒。他动了动手指，摸到一个冰凉的硬物 —— 是他的银质汤勺。那是父亲在他二十岁生日时送的礼物，勺身上刻着细密的缠枝莲纹，勺柄处还留着父亲的温度。父亲当时笑着说“你拍美食，总说要懂食物的心意，这勺子能帮你 —— 好汤得用好勺盛，好心意得用真心接。”
陈墨攥紧汤勺，指腹摩挲着缠枝莲纹，突然想起父亲教他用这勺子尝汤的场景。第一次学做番茄蛋汤，他放多了盐，皱着眉想倒掉，父亲却拿起这把银勺，舀了一勺汤，吹凉后递到他嘴边：“尝尝，盐多了，但番茄的甜还在，加点水再煮煮就好。做事和做菜一样，别急着放弃。”
汤勺的勺底还残留着一丝温热，像是刚舀过滚烫的汤。陈墨撑着手臂坐起来，后背的疼痛让他倒吸一口凉气，他环顾四周，心脏猛地一缩 —— 眼前的街道全然陌生，两旁是挂着 “隋” 字旗的店铺，木质招牌上的字是繁体的，写着 “胡饼”“云片糕”“鱼鲊” 等字样，墨色在木头上晕开，带着岁月的厚重。穿着宽袖襦裙的行人来来往往，男子束着发冠，女子梳着双环髻，手里提着油纸包的食物，油纸的香气透过缝隙飘出来，偶尔有小贩推着独轮车经过，吆喝声洪亮又带着古意，“胡饼 —— 刚出炉的胡饼 ——”
“隋…… 隋代？” 陈墨喃喃自语，手指无意识地摩挲着银汤勺的纹路，指腹的触感真实得可怕。他用力掐了自己一把，胳膊上传来清晰的痛感，告诉他这不是梦。他一个活在二十一世纪的美食家，一个还没替父亲拍完腊骨汤的儿子，竟然掉进了一千多年前的隋代？
他下意识地摸向相机包，却只摸到空空的口袋 —— 相机不见了，父亲那张古镇照片也不见了。陈墨的心脏像被一只手攥紧，疼得他喘不过气。那是父亲留下的唯一一张关于腊骨汤的照片，是他唯一的念想。他蹲下身，手忙脚乱地在青石板上摸索，指尖划过冰冷的石缝，却什么都没找到。
“爸，对不起……” 陈墨的声音带着哽咽，眼泪在眼眶里打转。他想起父亲躺在病床上，攥着照片的样子，想起父亲说 “要是能拍到腊骨骨髓化在汤里的样子，该多好”，想起自己答应父亲 “我一定替你拍到”。现在，相机没了，照片没了，连他自己都不知道能不能回去，怎么替父亲完成心愿？
这时，一阵更浓郁的香气飘来，是从街角那家挂着 “金钱蟹饼” 木牌的小店传来的。金黄的蟹饼在炭炉上滋滋作响，油花溅起的声音格外诱人，卖饼的老妪正用长柄铁铲翻动着饼，脸上的皱纹里都透着暖意，像极了父亲照片里那个守着土灶的老人。
陈墨的肚子不合时宜地叫了起来，可他却没心思理会 —— 满脑子都是父亲的样子。小时候父亲带他去
【当前章节不完整】
【阅读完整章节请前往原站】
ggdowns.cc