夜色渐深，苏州城外的巷子静了下来，只有远处夜市的余音还在风中飘荡，像一缕断续的叹息。叶青禾坐在租来的小屋里，木桌上摆着一盏油灯，灯芯跳跃的火光映得她的脸明暗不定。她从腰间的布包里取出那张残缺的剪纸，小心翼翼地摊开，纸页泛黄，边缘卷曲，像被时间啃噬过的老书。剪纸上的女子剪影模糊而单薄，眉眼几乎看不清，只剩半边裙角如风中残叶，细腻的剪痕却透着一股说不出的灵气。她拿起剪刀，指尖轻轻摩挲刀柄，金属的冰凉顺着皮肤渗进骨头，像在唤醒什么。
她凑近油灯，火光透过剪纸，影子投在墙上，摇曳着拉长。那女子的轮廓在墙面晃动，像在低吟什么。叶青禾眯起眼，耳边不由自主地响起昨夜老唐唱的《残弦》——“残弦悲，影无踪，风吹故宅空……”她低声念出这句词，手指在剪纸上停住，心跳不自觉地加快。那裙角的弧度，那模糊的姿态，竟与歌词里的意象重叠，像一幅画被拆成两半，一半藏在弦声里，一半刻在这纸上。
“青禾，你又在发什么呆？”沈长风推门进来，手里拎着一包刚买的药材，声音粗得像砂纸磨过木头。他瞥了眼桌上的剪纸，皱眉道，“大半夜不睡觉，盯着这破纸片看什么？”他把药材往桌角一扔，布袋落地时发出闷响，里面隐约露出几根干枯的甘草。
叶青禾没抬头，低声道：“师兄，你听过《残弦》的词吗？”她拿起剪纸，举到灯前，影子在墙上晃得更明显，“这剪影，跟曲子里的影子一样。”
沈长风愣了愣，走过来俯身看了一眼，眉头皱得更紧。他伸手想拿剪纸，被叶青禾一巴掌拍开。他揉了揉手背，没好气地说：“什么影子不影子的，你这丫头，天天神神叨叨的。”他顿了顿，见她眼神认真，又补了一句，“《残弦》我听师父哼过几句，没全记住。好像是讲个女子的故事，挺悲的，别的没了。你怎么老揪着这曲子不放？”
叶青禾没说话，手指在剪纸边缘摩挲，纸张粗糙的触感像在诉说一段旧事。她低声道：“师父留这剪纸给我，肯定有原因。昨晚老唐唱《残弦》，我听着像在喊我。”她顿了顿，抬头看他，“今晚还去夜市，我得再问问。”
沈长风叹了口气，双手叉腰：“你这是铁了心要惹麻烦啊。行吧，反正拦不住你。不过那老头滑得跟泥鳅似的，问不出什么，别抱太大希望。”他转身走到屋角，从水缸里舀了碗水，咕咚咕咚喝下去，水滴顺着下巴淌到衣襟上。
叶青禾没理他的揶揄，低头盯着剪纸。油灯的光在她眼中跳跃，像点燃了一簇火苗。她拿起剪刀，试着在空气中比划了几下，刀锋划过空气，发出轻微的“嗖嗖”声。她闭上眼，脑海里浮现师父教她剪纸时的画面——他坐在院子里，干枯的手指捏着剪刀，纸屑如雪飘落，每剪一刀，他都会哼一句调子，低沉而断续。她那时不懂，只觉得好听，现在想来，那调子分明是《残弦》的影子。
夜市又热闹起来，灯笼的光晕爬上石板街，映得人群的脸庞模糊而喧嚣。叶青禾和沈长风挤进人群，耳边是摊贩的吆喝和孩子们的笑声，空气里混杂着油烟和桂花香。她一眼就看见了老唐的评弹摊，木案上还是那把旧琵琶和三弦，老唐坐在矮凳上，毡帽压得低低的，手指拨弦拨得稳如流水。人群围了一圈，有人低声议论，有人扔下铜钱，叮当作响。
叶青禾站到摊前，老唐刚唱完一句，停下拨弦，抬头看她。毡帽下的脸瘦削而苍老，眼角皱纹深得像刀刻，眼神却亮得刺人。他咧嘴一笑，露出几颗黄牙：“小丫头，又来了？昨晚没听够？”他的声音沙哑，像风吹过干草，带着几分戏谑。
叶青禾没绕弯子，直截了当地问：“老丈，《残弦》到底什么来头？昨晚你说祖上传的，可我觉得没那么简单。”她的语气平静，手却攥紧剪刀，指尖在刀柄上轻轻一敲，金属声细微却清脆。
老唐愣了愣，手指在三弦上停住，眼神闪过一丝不易察觉的警惕。他低头拨了下弦，琵琶声低低响起，像在掩饰什么。他沙哑道：“小丫头好奇心挺重。祖上传的，没错，至于来头……老曲子罢了，哪有什么来头。”他抬头看她一眼，嘴角微微上翘，像在试探她的底线。
叶青禾眯起眼，盯着他的手。那双手瘦得像枯枝，指节突出，指甲缝里嵌着黑泥，却拨弦拨得稳如流水。她低声道：“老丈，你唱《残弦》的时候，我听着不像随便唱的。词里有个影子，跟我见过的东西一样。”她顿了顿，从布包里掏出剪纸，摊在手心，“像不像这个主frame。
老唐瞥了眼剪纸，眼神沉了沉，手指在三弦上轻轻一拨，弦音低沉，像在掩饰什么。他低声道：“丫头，这东西哪来的？”他的语气里多了一丝不易察觉的紧张，像被什么刺了一下。
叶青禾没退缩，直视他：“我师父留给我的。他教我剪纸，也教我听声音。你这曲子，跟他教的《残弦》一样。我想知道为什么。”她的声音平静却坚定，像刀锋划过纸张。
老唐沉默片刻，目光在她和剪纸间游移。他低头拨弦，手指微微一颤，弦音断了一下，又很快接上。他沙哑道：“丫头，有些事不知道比知道好。乱世里，活命要紧。”他顿了顿，抬头看她，“这剪纸……你留着，别给人看。”他的眼神里闪过一丝复杂，像在警告，又像在恳求。
沈长风站在一旁，皱眉看着这一幕。他走上前，低声道：“青禾，别逼太紧，这老头不简单。”他顿了顿，目光落在老唐手上，突然眯起眼，“喂，老头，你手上那东西是什么？”他指着老唐左手腕露出一角的青瓷碎片，碎片边缘泛着幽幽的青光，像被岁月打磨过的玉。
老唐猛地缩回手，袖子遮住碎片，动作快得像被烫了一下。他低声道：“没什么，旧玩意儿罢了。”他的语气僵硬，眼神却闪过一丝慌乱。
叶青禾捕捉到这一瞬，眉头微皱。她低声道：“师兄，那碎片不简单。”她转头看老唐，“老丈，你知道的比你说的多。我会再来问。”她的声音轻却沉，像剪刀划过纸面，留下不可忽视的痕迹。
老唐没说话，低头收拾琵琶和三弦，动作利落得像要逃。他拎起竹篓子，混进人群，转眼就不见了踪影。叶青禾站在原地，耳边那弦声渐渐淡去，只剩剪纸在她手心微微发烫，像在低语。
沈长风走过来，拍了拍她的肩：“瞧，我就说这老头滑得跟泥鳅似的。问不出什么，别钻牛角尖。”他顿了顿，低头看她的剪纸，“不过，他刚才那反应……不像没事人。你这破纸片，怕真有点来头。”
叶青禾没说话，手指在剪纸上摩挲，眼神沉下来。她低声道：“师兄，那青瓷碎片，我见过类似的。师父箱子里有过一块。”她的声音低得像自言自语，目光却亮得像灯火。
沈长风皱眉，盯着她看了半晌，终于叹了口气：“你这丫头，非要把自己折腾死才罢休。行吧，明天再来盯着。不过那碎片……我得看看。”他顿了顿，低声道，“我闻着像有药味，怪得很。”
叶青禾点头，手指攥紧剪纸，影子在灯火下晃动，像在呼唤。她知道，这张剪纸和《残弦》之间，藏着她必须解开的秘密。而老唐，是她迈出的第一步。
夜市的喧嚣在巷子口渐渐淡去，只剩几声零星的吆喝被风吹散。叶青禾和沈长风并肩走在石板路上，灯笼的光晕在湿漉漉的地面上跳跃，像无数细小的火苗在黑暗中挣扎。她手里攥着剪纸，纸张的粗糙触感透过指尖传来，像在低语什么。耳边老唐的《残弦》还在回荡，那低沉的弦音像一条无形的线，缠住她的思绪。她低头看着剪纸，女子剪影在昏暗的光线下显得更加模糊，裙角的弧度却清晰得刺眼，像在风中摇曳。
沈长风走在她身旁，手里拎着药材布袋，脚步声踩在石板上，发出沉闷的“嗒嗒”声。他瞥了她一眼，没好气地说：“你这丫头，又在想什么？从那老头摊前回来就跟丢了魂似的。”他顿了顿，低声道，“我看他那反应，八成有鬼。那青瓷碎片……不像普通的破玩意儿。”
叶青禾没抬头，低声道：“师兄，你还记得师父箱子里的东西吗？”她的声音轻得像风，手指在剪纸边缘摩挲，“我小时候翻过他的箱子，里面有块青瓷碎片，跟老唐手上的差不多。边上有药味，师父不让我碰，说是老物件。”她顿了顿，抬头看他，“你刚才说闻着像药味？”
沈长风皱眉，停下脚步。他把布袋往肩上一扛，眯起眼回忆：“是有点怪味，像茯
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