苏州城外的夜市像一幅流动的画卷，石板街被午后的细雨洗得发亮，踩上去湿漉漉地泛着凉意。夕阳刚沉，灯笼的光晕便爬上街面，晕染出一片昏黄，映得摊贩的脸庞模糊而温暖。空气中飘着桂花的甜香，混杂着油锅里炸年糕的焦香和远处传来的评弹声，交织成一首喧嚣的夜曲。摊贩的吆喝此起彼伏，孩子们提着纸灯笼跑过，笑声清脆，像铃铛滚落在青石上。叶青禾站在人群边缘，手里捏着一把锈迹斑斑的剪刀，指尖无意识地敲击刀柄，发出细微的“叮叮”声，像在与夜市的节奏应和。她闭上眼，耳边那评弹声钻进脑海，琵琶弦颤如水滴落在瓦片上，三弦低吟似风吹过窗棂。那调子熟悉得刺痛——师父曾在昏黄油灯下哼过，断断续续，像在叹息什么。
“青禾，别发呆，过来！”沈长风的声音从身后传来，粗哑中带着几分急躁，像砂纸磨过木头。她睁开眼，转身望去。师兄蹲在药摊前，手边摊着一张泛黄的草药图，纸页边缘卷曲，指尖捏着几根干枯的茯苓，眉头紧锁。他卷起袖子，露出小臂上练武留下的青筋，皮肤在灯火下泛着淡淡的铜色，显然是常年风吹日晒的结果。他抬头瞥她一眼，眼底闪过一丝不耐：“又听什么呢？耳朵跟猫似的，老盯着别人的摊子。”
“评弹。”叶青禾走过去，低声道，“那调子不对劲，像师父教过的《残弦》。”她顿了顿，目光扫向不远处的评弹摊。一个瘦削的老者坐在矮凳上，头戴一顶灰扑扑的毡帽，手指在三弦上翻飞，唱得正入神。琵琶声缠绵悱恻，三弦低沉如诉，词句模糊却带着一股莫名的悲意，像风中飘散的残叶。她眯起眼，盯着老者的身影，耳廓微动，试图从那弦音里捞出更多的线索。
沈长风皱眉，拍掉手上的药渣，茯苓的碎末洒在摊布上，散发出淡淡的土腥味。他站起身，拍了拍裤腿上的灰，语气里满是怀疑：“《残弦》？师父说那是禁曲，从不唱全，连调子都不肯教全。你耳朵是不是听岔了？”他斜她一眼，嘴角微微下撇，显然不信她能从这嘈杂的夜市里分辨出什么。他伸出手，在她眼前晃了晃，“喂，回神，别跟丢了魂似的。”
叶青禾没理他，手指摸向腰间的布包，动作轻得像怕惊醒什么。布包里装着一张残缺的剪纸——女子剪影，裙角如风中残叶，眉眼模糊，只剩半边轮廓。那是师父临终前塞给她的，带着一股淡淡的墨香和一股说不出的沉重。她记得那天，师父躺在破旧的木床上，气息微弱，手指颤抖着将剪纸塞进她掌心，低声说：“青禾，这东西……别丢了。”说完，他便闭上眼，再没醒来。她至今没弄明白那句话的意思，但那张剪纸她一直贴身带着，像个解不开的谜。
她攥紧剪刀，指节泛白，抬头看向评弹摊。老者低着头，毡帽遮住了半张脸，手指在弦上拨弄，动作熟练得像在呼吸。琵琶声渐高，三弦低吟跟上，唱到一句“残弦悲，影无踪”，她的心猛地一跳。那词句像针尖刺进记忆深处，她几乎能看见师父坐在油灯下，干枯的手指拨弄着一把破旧的三弦，哼着这调子，眼神迷离，像在追忆什么。她低声道：“师兄，这不是巧合。”
沈长风哼了一声，双手环胸，语气里带着几分揶揄：“你这丫头，天天听风就是雨。评弹艺人多了，唱两句老曲子有什么稀奇？”他顿了顿，见她眼神执拗，又压低声音补充道，“不过，城里最近确实不太平。昨儿城东的古董铺被砸了，老板说是有人问他要一本评弹曲谱，连账本都被翻烂了。还有人说，杂耍摊和戏班子都被人盯上了，翻箱倒柜地找东西。”他瞥了眼评弹摊，皱眉道，“你别瞎掺和，乱世里多一事不如少一事。”
叶青禾没说话，目光却锁在老者身上。那弦声在她耳边回荡，像在喊她。她从小跟着师父学剪纸，眼睛不如耳朵灵敏，师父常说她天生能“听”出东西的魂。她曾听过师父屋里那把老三弦断弦时的颤音，也听过剪刀剪纸时纸张撕裂的轻响，那些声音在她脑海里刻下痕迹，像一张无形的网。而此刻，那评弹声像网上的针，勾住了她心底的某根线。
她迈开步子，朝评弹摊走去，沈长风一把拉住她胳膊，低声道：“干什么去？说了别多事！”他的手劲不小，指节粗硬，像铁钳夹住她的腕子。她回头瞪他一眼，低声说：“松手。我就问一句，不会惹麻烦。”沈长风皱眉，盯着她看了片刻，终于松开手，嘀咕道：“犟得跟头牛似的。”
叶青禾揉了揉手腕，挤进评弹摊前的人群。摊子不大，一个破旧的木案上放着琵琶和三弦，老者身旁摆了个竹篓子，里面散落着几枚铜钱，显然是听客扔的赏钱。她站定，盯着老者的手——那双手瘦得像枯枝，指节突出，指甲缝里嵌着黑泥，却拨弦拨得稳如流水。她等他唱完一句，才开口，语气尽量随意：“老丈，这曲子叫什么？”
老者停下拨弦，抬头看了她一眼。毡帽下的脸瘦削而苍老，眼角皱纹深得像刀刻，眼神却亮得刺人。他咧嘴一笑，露出几颗黄牙，声音沙哑得像风吹过干草：“小丫头耳朵挺尖。这是《残弦》，不常唱的旧调子。”他的目光在她脸上停留片刻，又落回三弦上，像没打算多说。
“谁教你的？”叶青禾追问，声音不自觉地放轻，像怕惊扰什么。
老者眯起眼，笑了：“祖上传下来的，哪有具体的谁。”他低头拨了下弦，琵琶声又起，像在赶她走。她还想再问，身后传来沈长风的咳嗽声，显然是催她回去。她咬了咬唇，转身挤出人群，耳边那弦声却挥之不去。
回到药摊，沈长风已经收拾好草药图，正往布袋里塞药材。他抬头看她一眼，没好气地说：“问出什么了？瞧你那脸，跟丢了魂似的。”他顿了顿，见她不吭声，又补了一句，“别怪我没提醒你，那老头的摊子我见过几次，每次唱完就走，从不跟人多聊。你要真想查什么，盯着他可没那么容易。”
叶青禾没接话，手指攥着剪刀，眼神沉下来。她低声道：“师兄，帮我个忙。明晚还来夜市，盯着那老头。”她顿了顿，抬头看他，“我总觉得，这弦声在喊我。”
沈长风愣了愣，盯着她看了半晌，终于叹了口气：“行吧，犟不过你。不过出了事，别指望我背你跑。”他转身收拾摊子，背影在灯火下拉得老长。
叶青禾没说话，目光穿过人群，落在老者身上。那弦声还在响，低沉而悠长，像一条无形的线，牵着她走向未知。她攥紧剪刀，心跳与弦声同步，指尖微微发颤。她知道，这不是终点，而是开始。
夜市的灯火在湿冷的空气中摇曳，像是无数只萤火虫在石板街上起舞。叶青禾站在药摊旁，手里的剪刀被她攥得发烫，指节因用力而微微发白。她盯着评弹摊的方向，老者的身影在人群中若隐若现，那低沉的弦声像一条无形的绳索，缠住她的思绪。她深吸一口气，空气里混杂着桂花的甜腻和远处摊子上烤栗子的焦香，鼻息间却隐约多了一丝不安。她转头看向沈长风，他正低头收拾药材，布袋里的草药发出沙沙的摩擦声，像在低语。
“师兄，你刚才说城东古董铺被砸了？”叶青禾的声音低得几乎被夜市的喧嚣吞没，但沈长风还是听见了。他抬起头，手里捏着一把干枯的艾叶，皱眉看了她一眼。
“对，昨儿的事。”他把艾叶塞进布袋，拍了拍手，“我今早去城东买药材，听人嚼舌根。说是几个蒙面人闯进去，把铺子翻得底朝天，老板吓得躲在柜子后头，连账本都被撕了。听说是问一本评弹曲谱的下落。”他顿了顿，语气里带上一丝嘲讽，“那老板平时吹得天花乱坠，说自己藏了多少宝贝，结果真有人来抢，吓得连个屁都不敢放。”
叶青禾没笑，眉头反而皱得更紧。她低声道：“评弹曲谱……跟《残弦》有关吗？”她的手指在剪刀上轻轻一敲，金属的清脆声在两人之间响起，像在试探什么。
沈长风哼了一声，双手叉腰，斜她一眼：“你想多了吧？评弹曲子多如牛毛，谁知道他们找的是哪本？再说，《残弦》这种老调子，师父都不爱唱，谁会稀罕？”他顿了顿，见她眼神沉下来，又补了一句，“不过，城里这几天确实怪得很。杂耍摊的老李头跟我说，有人半夜翻他家箱子，连破铜烂铁都没放过。还有人说，戏班子里的道具箱也被撬了，丢了几件不值钱的玩意儿。”
叶青禾没接话，目光却不由自主地飘向评弹摊。老者的身影被几个听客挡住，只能看见他毡帽的帽檐微微晃动，弦声却清晰地钻进她耳朵，像在耳边低语。她闭上眼，试图从那调子里分
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