意大利，都灵近郊的加富尔庄园。
那是一个闷热而又令人烦躁的午后，即便阿尔卑斯山吹来的风，也带不走屋内的那股绝望与暴怒的冷气。
“咣当！”
这已经是今天被砸碎的第五个花瓶了，而且还一个是极其昂贵的、来自大清国的景德镇青花瓷。加富尔伯爵，这位一向以“沉稳如老狐狸”著称的撒丁王国首相，此刻就像一只被人剪掉了胡子的公猫，在满地狼藉中疯狂地踱步。
“骗子！都是骗子！”
他手里死死攥着那份从维拉弗兰卡传来的、还带着这战场硝烟味的《停战协定》副本，眼镜片后的双眼红得像兔子。
“伦巴第？把伦巴第给我就完了？！”
“我的威尼斯呢？！我的统一大业呢？！”
“我把老祖宗的‘基业（萨伏伊）’都割给你了！那么漂亮的尼斯也不要了！你就给我看这个？！”
加富尔感觉自己那两百斤的体重里（没错，他真的很胖，看照片就知道了），一半是脂肪，另一半全是**对法国、对拿破仑三世的怨恨！
那个该死的、小胡子的波拿巴！他怎么能这么无耻？前脚还跟你在温泉里泡澡发誓要“把奥地利人彻底赶出去”，后脚见势不妙（加上弗兰茨给的台阶），就“华丽转身”，留给自己这么一个烂得不能再烂的半成品！
“这也叫胜利？这简直就是……卖友求荣！”
加富尔越想越气，只觉得一股热血直冲脑门。
噗通！
他捂着颤抖的心脏，那是物理意义上的心碎——高血压犯了。
“快！医生！医生！”下人们手忙脚乱。
……
“呃……”
就在首相大人躺在病床上，一边生闷气，一边准备辞职不干的时候。
一位特殊的“医生”，带着一剂“神药”，敲开了他的门。
“伯爵大人，久违了。”
汉森。又是这个满脸堆笑、总能在你感觉被上帝抛弃时给你递上一把“魔鬼之剑”的英国人。
“你来干什么……”加富尔有气无力地挥挥手，“看我的笑话吗？英国人也一样……你们不是说要支持我吗？为什么……为什么不阻止他们停战……”
“哎呀，大人。”汉森走到床边，替他倒了一杯温水，语气温柔得像个临终关怀师。
“我们殿下说了，他不仅不阻止，还要——‘祝贺’您呢。”
“祝贺？祝贺个屁！”加富尔差点又蹦起来。
“您想啊。”汉森不紧不慢地拿出一封信，信封上的蜡封是个鲜红的骷髅头……
“法国人走了，这是好事啊。如果他们真的帮您打下了全意大利……您觉得，那些骄傲的法国将军，会乖乖地回巴黎吗？他们只会变成赖在这里不走的新的‘奥地利’。”
“但是现在，他们走了，背信弃义地走了。这意味着——”
汉森弯下腰，眼神闪烁着危险的光。
“全意大利的民众，对法国人的最后一丝幻想，都破灭了；对奥地利人的仇恨，也达到了顶点。”
“这个舞台，现在……只剩下您，和您的国王了。”
“……什么意思？”加富尔的脑子虽然有点晕，但还没傻。
“意思是，”汉森把那封信递给他，“殿下说，既然‘正规军’那点体面的打法，已经被那两个大皇帝给定下了调子。”
“那我们，为什么不换一种……虽然不太正规，但只要赢了就可以被叫作‘英雄’的……路子呢？”
加富尔疑惑地拆开信。
信上是林亚瑟那苍劲有力（为了写这信专门练的）的笔迹。上面只有几行，但每一行都像是在告诉他：“兄弟，玩把大的。”
“致亲爱的加富尔：”
“生气是有用的，但别气死自己。我们还有更好的牌。”
“不要总盯着北方。北方有奥地利的大炮，太硬。为什么不看看南方呢？那不勒斯，西西里……”
“那里有一群虽然穿着像乞丐、但战斗力不输给正规军的……‘海盗’。”
（林亚瑟指的是以加里波第为首的、混迹在世界各地的意大利“红衫军”志愿者。）
信的最后，还附带了一张极具可操作性的“资助清单”：
1000支库存的“恩菲尔德P53”**（还是那批好用的）。
2门我们刚试验成功的、最新手摇式机关枪（原型）。
以及……两艘挂着“利物浦远洋贸易公司”旗帜的、全副武装的商船。
“您可以让那位长着大胡子的‘疯子’（加里波第），带着这一千个亡命徒，去南方……试试？”
汉森补充道：“殿下说，这种从南往北打、用野火燎原的方式，才是真正的……‘意大利面’做法。”
……
加富尔的手又不抖了。
他死死地盯着那封信，仿佛在看一份来自地狱的招募令。
一千人？去打拥有数万正规军的两西西里王国（那不勒斯）？
这听起来就是送死！就是疯
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