1997年11月12日，曼彻斯特的清晨被一层薄雾笼罩。坎通纳站在厨房里煮咖啡，手指无意识地敲打着大理石台面。窗外，花园里的落叶被风吹得沙沙作响，偶尔有几片贴在玻璃上，像是不请自来的客人。
“你今天起得比平时早。”艾米莉的声音从身后传来，她穿着睡袍，手里拿着一盒麦片，“手术前紧张？”
坎通纳关上火，将咖啡倒入马克杯：“医生说是小手术，成功率百分之九十。”
“那剩下的百分之十呢？”艾米莉放下麦片盒，双手捧住丈夫的脸。
坎通纳没有立即回答。他看向楼梯口——克里斯蒂亚诺的房门还关着，小男孩昨晚坚持要陪他去医院，被强行赶上床时还嘟囔着“我根本睡不着”。
“剩下的百分之十……”坎通纳轻轻握住妻子的手腕，“就是为什么我昨晚给克里斯写了那封信。”
艾米莉的眼睛瞬间红了：“埃里克……”
楼上传来的脚步声打断了他们。克里斯蒂亚诺揉着眼睛走下楼梯，身上还穿着印有曼联队徽的睡衣。他的卷发乱糟糟地支棱着，看起来像只没睡醒的小狮子。
“爸爸，现在几点？”小男孩的声音里带着浓浓的睡意。
“六点二十。”坎通纳放下咖啡杯，“你还能再睡一小时。”
克里斯蒂亚诺摇摇头，跌跌撞撞地走到父亲身边，一把抱住他的腰：“我不困。”
坎通纳揉了揉儿子的头发：“那帮我个忙——去冰箱拿牛奶，我们吃早餐。”
早餐桌上异常安静。克里斯蒂亚诺小口喝着麦片粥，眼睛却一直盯着父亲的手——那双曾经在英超赛场上创造奇迹的手，现在正平稳地握着餐刀，给吐司涂黄油。
“今天数学课有小测验吧？”坎通纳突然问道。
克里斯蒂亚诺的勺子停在半空：“……我忘了。”
“需要我写张假条吗？”
“不！”小男孩猛地坐直，“我要去学校。你说过，生活不会因为足球停下。”
坎通纳和艾米莉交换了一个眼神。这是他们家的规矩——除非发烧到38度以上，否则克里斯蒂亚诺必须按时上学。但今天……
“今天例外。”坎通纳推开椅子，“你可以请假，陪我去医院。”
克里斯蒂亚诺的眼睛亮了起来，但随即又黯淡下去：“可你说过，手术没什么大不了的。”
“确实没什么大不了的。”坎通纳蹲下身，与儿子平视，“但如果你在场，我会更勇敢些。”
小男孩的嘴唇颤抖了一下，然后重重地点头。
医院的走廊长得仿佛没有尽头。克里斯蒂亚诺紧挨着父亲坐在长椅上，双脚悬空，不停地前后晃动着。他今天特意穿了自己最正式的深蓝色小西装。
“还要等多久？”克里斯蒂亚诺小声问。
坎通纳看了眼手表：“大概二十分钟。”他转向儿子，“记得我们昨晚的约定吗？”
“如果你睡着了，我不能哭。”克里斯蒂亚诺掰着手指数，“要帮妈妈拿水杯，要记得问医生‘导管消融’的英文怎么说，还有……”他的声音突然低下去，“不能踢走廊上的自动售货机，就算它吞了硬币也不行。”
坎通纳忍不住笑出声：“很好。”
护士推门出来：“坎通纳先生？该做准备了。”
克里斯蒂亚诺猛地抓住父亲的手腕——那个戴着蓝色手绳的位置。坎通纳能感觉到儿子的手指在发抖，力道大得几乎让他疼痛。
“克里斯。”他轻声唤道。
小男孩抬起头，眼眶通红，但倔强地咬着嘴唇不让眼泪掉下来。
“数到一百。”坎通纳捏了捏儿子的脸颊，“等你数完，我就回来了。”
“一百太多了……”
“那就五十。”
“二十。”
“成交。”
坎通纳跟着护士走向手术室，最后一次回头看了一眼。克里斯蒂亚诺正襟危坐地待在长椅上，嘴唇无声地蠕动着——已经开始数数了。
手术室的灯亮起后，艾米莉终于控制不住地哭了出来。克里斯蒂亚诺笨拙地抱住母亲，小手拍着她的后背，像父亲平时做的那样。
“妈妈，爸爸的心脏只是有条多余的‘路’。”他复述着医生的解释，“他们会用‘电’把那条路烧掉，就像……就像修剪花园里多余的树枝。”
艾米莉抹去眼泪，惊讶地看着儿子：“你什么时候懂这些了？”
“昨晚查了字典。”克里斯蒂亚诺从背包里掏出一本皱巴巴的医学图解，“看，这是心脏的剖面图。”
时间一分一秒地过去。当蓝色时钟指向十一点时，克里斯蒂亚诺已经数到了两千三百七十五——远远超出了约定的二十。他把医学图解翻得卷了边，每隔五分钟就要问一次：“怎么还没好？”
终于，手术室的灯灭了。主刀医生走出来，摘下口罩：“一切顺利。”
艾米莉长舒一口气，克里斯蒂亚诺却突然冲向洗手间。他在洗手池前干呕了好一会儿，然后盯着镜子里的自己——苍白的脸上挂着黑眼圈，头发乱得像鸟窝。
“真丢人。”他对着镜子嘀咕，“爸爸说过，男子汉从不 panic（恐慌）。”
冷水拍在脸上，他深吸几口气，整理好西装领子才走出去。
坎通纳被推回病房时，还处在麻醉中，脸色苍白得像床单。克里斯蒂亚诺坐在床边，握住父亲的手，那只手冰凉得吓人，连带着克里斯蒂亚诺的心也沉了下去。
坎通纳醒来的时候，克里斯蒂亚诺正在床前看战术图。
“数到多少了？”坎通纳虚弱地问。
“三千六百七十九。”克里斯蒂亚诺的声音有些发抖，“你骗人，二十根本不够。”
克里斯蒂亚诺顿了顿：“手术疼吗？”
“像被基恩铲了一脚。”坎通纳试图开玩笑，但声音气若游丝。
克里斯蒂亚诺突然把脸埋进父亲的手掌里：“我讨厌医院。”
“我也是，冠军。”坎通纳用拇指摩挲着儿子的脸颊，“但有时候，我们必须做讨厌的事才能继续前进。”
艾米莉端着水杯走进来：“医生说你后天就能出院，但一个月内不能剧烈运动。”
“听到了吗？”坎通纳看向儿子，“下个月的训练计划交给你设计了。”
克里斯蒂亚诺猛地抬头：“真的？”
“真的。不过——”坎通纳故意拖长音调，“如果我累趴下了，你得背我回家。”
小男孩破涕为笑：“你那么重，我肯定背不动。”
窗外的雾渐渐散去，阳光透过百叶窗在地板上投下条纹状的影子。克里斯蒂亚诺趴在病床边，开始滔滔不绝地讲述学校里的趣事——谁打翻了化学试剂，谁在足球课上模仿坎通纳的庆祝动作却摔了个狗啃泥。坎通纳安静地听着，偶尔插一句“然后呢”，胸口那种熟悉的刺痛感消失了，取而代之的是一种全新的、平稳的跳动。
坎通纳家的客厅里弥漫着烤面包的香气。克里斯蒂亚诺踮着脚站在厨房料理台前，笨拙地翻动着平底锅里的培根，油星溅到袖口也顾不上擦。艾米莉靠在门框上，手里捧着一杯红茶，嘴角挂着掩不住的笑意。
“妈妈！煎蛋要单面还是双面？”小男孩手忙脚乱地举着锅铲。
“你爸爸喜欢单面流心。”艾米莉放下茶杯，“但医生说他现在只能吃水煮蛋。”
克里斯蒂亚诺皱起鼻子，从碗柜里翻出个小煮锅：“那得重新计时……爸爸的食谱本呢？”
楼上传来缓慢的脚步声。坎通纳扶着栏杆一步步走下楼梯，术后才三天的他脸色仍然苍白，但已经能短距离行走。他穿着宽松的棉麻家居服——这在他身上简直是个奇观，艾米莉偷偷用相机连拍了三张。
“我的天！”坎通纳停在厨房门口，眉毛几乎要飞进发际线，“这是要烧了厨房吗？”
料理台上散落着蛋壳、洒出来的面粉和切得歪歪扭扭的水果。克里斯蒂亚诺举着煮锅，像举着冠军奖杯：“我在做早餐！医生说你得补充蛋白质！”
坎通纳缓慢地坐到餐桌前，每一个动作都小心翼翼：“我宁愿吃医院的营养餐。”
“不行！”克里斯蒂亚诺把水煮蛋盛进印有曼联队徽的盘子里，又摆上全麦吐司和切好的苹果，“现在我是你的‘临时教练’，你得听我的。”
艾米莉把红茶换成咖啡，悄悄推到丈夫面前：“他今早五点就起来了，翻了你那本《运动员营养学》。”
坎通纳切开水煮蛋——蛋黄恰到好处的凝固，蛋白嫩得像布丁。他抬头看向儿子期待的眼神，突然意识到这不是从食谱上学来的火候。
“你练习了几次？”
克里斯蒂亚诺低头玩着围裙带子：“……七次。前两个蛋煮爆了，第三个太老，第四个……”
坎通纳伸手揉了揉儿子的卷发，手感比平时油腻——小家伙肯定没顾上洗澡。他咬了口吐司，故意皱起眉头：“不合格。”
小男孩的肩膀瞬间垮下来。
“作为青训教练，”坎通纳慢条斯理地又切了块苹果，“我给你的营养餐打60分。但作为父亲……”他眨眨眼，“这是米其林三星水准。”
克里斯蒂亚诺的眼睛亮了起来，转身就去翻冰箱：“午餐我们吃鳕鱼！书上说深海鱼对心脏好！”
下午的阳光透过落地窗洒进客厅。坎通纳半躺在沙发上，膝盖上摊开着曼联U14的训练报告。克里斯蒂亚诺坐在地毯上，面前摆着战术板和小人偶，正在设计下周的训练方案。
“爸爸，如果我们把4-4-2改成4-3-3……”小男孩移动着代表球员的磁贴，“让汤姆森拖后，是不是能解放两个边锋？”
坎通纳放下文件：“理论上可行。但汤姆森才13岁，他的长传精度不够。”
“那就加练长传！”克里斯蒂亚诺跳起来，模仿父亲平时的语气，“每天额外50次，直到他能闭着眼睛传到队友脚下！”
“我现在可没法示范。”坎通纳指了指自己胸口的绷带。
克里斯蒂亚诺跑到院子里，不一会儿抱着足球回来：“我用慢动作演示！你看这样——”他后退几步，用极其夸张的慢动作完成助跑、摆腿、触球的全过程，最后轻轻把球推到坎通纳脚边。
“支撑脚太近了。”坎通纳用脚尖把球拨回去，“再来一次。”
就这样，父子俩用慢动作“训练”了整个下午。当艾米莉从超市回来时，看到的是满地战术图纸和两个满头大汗的男孩——没错，31岁的坎通纳此刻笑得像个抢到糖果的孩子，而克里斯蒂亚诺正严肃地在本子上记录“患者恢复情况：良好，但右脚支撑仍不稳定”。
“医院来电，”艾米莉放下购物袋，“下周复查时要带24小时心电图报告。”
客厅瞬间安静下来。克里斯蒂亚诺的笔尖停在纸上，墨水晕开一个小圆点。
“小事情。”坎通纳轻松地说，伸手去够购物袋，“买了什么好吃的？”
“低脂牛奶、全麦面包、鸡胸肉……”艾米莉一样样拿出来，“还有某人偷偷要的巧克力酱。”
克里斯蒂亚诺立刻复活：“是爸爸的心脏需要糖分！书上说葡萄糖能帮助……”
“撒谎精。”坎通纳用抱枕轻轻砸向儿子，“明明是你自己馋。”
凌晨两点，坎通纳被一阵细微的响动惊醒。他轻手轻脚地走到克里斯蒂亚诺卧室门前，透过门缝看到小男孩正跪在床上，对着月光研究什么东西。
“克里斯？”
克里斯蒂亚诺吓得一抖，手里的纸张飘落到地上——是医院的心电图报告复印件。
坎通纳捡起报告，在床沿坐下：“看不懂装懂？”
“这个波浪……”克里斯蒂亚诺指着图纸上的一段曲线，“比上周平稳多了。”
月光下，坎通纳看清了儿子眼下的青黑。他掀开被子一角：“往里挪。”
父子俩并排靠在床头，报告摊在两人膝头。坎通纳指着那些起伏的线条：“看，这里以前会突然跳得很快，像失控的火车。现在……”他的手指滑到术后记录部分，“像老特拉福德的草坪一样平整。”
克里斯蒂亚诺的小手指轻轻抚过图纸：“真的再也不会疼了吗？”
“不敢保证。”坎通纳实话实说，“但至少踢球时不用担心中途熄火了。”
小男孩突然转身埋进父亲怀里，声音闷在睡衣布料里：“我讨厌你生病。”
“我也讨厌。”坎通纳轻拍儿子的后背，“但生病让我发现，我的克里斯蒂亚诺是个天才厨师，还是个不错的临时教练。”
“真的？”克里斯蒂亚诺抬起头，睫毛上还挂着泪珠。
“真的。现在睡觉，明天还要训练汤姆森的长传呢。”
“是‘监督’训练！”小男孩纠正道，乖乖缩进被窝，“你现在是伤员，只能旁观。”
坎通纳关灯时，看到儿子把心电图报告小心地塞进了枕头底下。
复查日，曼彻斯特皇家医院的心内科诊室外，克里斯
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