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天津，起士林。
后巷与前街的繁华形成了鲜明的对比。
这里堆满了装满垃圾的泔水桶，空气中散发着食物**的酸臭味。
几只野猫在垃圾堆里翻找着食物，听到人声，立刻警觉地窜上了高墙。
陈墨找了一处被废弃木箱遮挡的死角，示意两人隐藏起来。
时间在黑暗中一分一秒地流逝。
午夜十二点整。
起士林前门的霓虹灯准时熄灭了几盏，标志着今日营业的结束。
大约过了十五分钟，后巷那扇沉重的铁皮门，发出了“吱呀”一声刺耳的摩擦声。
一个略显佝偻的身影，从门缝里挤了出来。
那是一个典型的白俄老头。
穿着一件领口磨破的旧呢子大衣，头上戴着一顶褪色的鸭舌帽，灰白色的胡须杂乱地长在脸上。
他的左手紧紧地提着一个破旧的黑色小提琴盒子，右手拄着一根木质拐杖。
他走得很慢。
每走一步，拐杖敲击在青石板上，都会发出一声沉闷的“笃”声。
那人正是代号为【小提琴】的“老爹”。
**地下党在天津法租界最隐秘、也是最核心的情报中转站。
三年多以前，正是这个看起来风烛残年的白俄老头，为陈墨提供了无数次救命的掩护和情报。
老爹走出后巷，习惯性地左右看了一眼。
他的动作虽然迟缓，可那双深陷在眼窝里的蓝色眼睛，却在夜色中闪烁着如同孤狼般机警的光芒。
确认没有尾巴后，老爹竖起大衣的领子，迎着海河吹来的寒风，步履蹒跚地向着租界边缘的贫民区走去。
陈墨没有立刻跟上去。
他像是一个极具耐心的猎人，在阴影中默默地注视着，老爹走出了整整一条街的距离，才对着张金凤和林晚打了个手势。
“保持三十米距离，注意两侧的暗哨。”
陈墨的声音细若蚊蚋。
三人呈品字形，借着街边建筑的阴影，像三个没有实质的幽灵，悄无声息地跟在了老爹的身后。
老爹的住处在老西开教堂附近，一片破旧俄式公寓里。
这里的路灯大多坏了，街道狭窄且泥泞。
当老爹走到一条没有光线的死胡同时，他突然停下了脚步。
作为一名资深的地下工作者。
他敏锐的直觉告诉他。
今晚的空气中，有一种不属于这条胡同的、极度危险的气流在涌动。
他没有回头，而是慢慢地将手里的小提琴盒子换到了左手，右手看似随意地滑向了大衣的口袋。
那里面，有一把已经上膛的勃朗宁1906型**。
“谁在后面？”
老爹的声音很低沉，带着浓重的俄国口音。
在这寂静的死胡同里，却清晰可闻。
黑暗中，没有脚步声，只有一声类似于利刃归鞘的轻响。
紧接着，一个声音，从胡同的拐角处飘了过来。
“伏尔加河上的冰，今年化得晚吗？”
老爹的身体猛地僵住了。
那只握着枪的手，在口袋里剧烈地颤抖起来。
他猛地转过身，那双浑浊的蓝眼睛死死地盯着那片黑暗。
“冰虽然厚……”
老爹的声音依旧很平静。
“但船上的火，一直没灭。”
陈墨从阴影中缓缓走了出来。
他摘下了那顶破礼帽，没有去擦脸上的灰泥，只是站在那里，静静地看着眼前的人。
“老爹。”
陈墨的声音里，透着一股历经生死后的沉静。
“我回来了。”
“叮当。”
老爹手里的拐杖掉在了青石板上。
他没有去捡，而是上前两步，那双满是老年斑的手，紧紧抓住了陈墨的肩膀，用力之大，几乎要把陈墨的骨头捏碎。
“你这混蛋……”
老爹的眼泪顺着皱纹流了下来，滴在陈墨那件破旧的长衫上。
“我还以为，你也和阿廖沙一样，死在翼中那个冰天雪地的地方了。”
“我的命硬。”陈墨反握住老爹的手，“阎王爷还不想收我。”