“砰——”
更衣室的门被关上。
球场上的喧闹被关在门外，又以另一种方式在门内重新燃起。
“绍比奇！绍比奇！超级射手！”
口哨声、欢呼声、还有各种胡乱的打趣声交织成欢快的舞曲。绍比奇扭起了家乡的圆舞曲，动作笨拙却投入，钉鞋在地板上刮出不太成调的节奏。队友们的欢呼声随着他的旋转一层层拔高。有人跟着他一起扭，有人抄起矿泉水瓶互相喷洒，冰凉的水落在汗湿的皮肤上，激起一阵阵惊呼和叫骂。
“好了，好了！安静！”
马加特站在更衣室中央，抬手往下压了压。他的声音不大，但足以让狂欢的热度下降几度。
“我们在客场拿下胜利，这是所有人努力的结果，你们做得很好！”他扫视一圈，目光在每个年轻球员脸上停留了一瞬，最后落在绍比奇身上，“但这只是开始！我们还要拿到下一场、下下一场的胜利！”
“哦——！”
回应他的是一阵参差不齐但充满干劲的吼声。
“行了，抓紧时间收拾，别浪费体力。”马加特挥手让人散开，自己走到角落，把空间还给队员们。
更衣室迅速从狂欢切换回有序的忙碌。
有人瘫坐在长椅上，闭着眼睛调整呼吸，手在小腿上用力揉按，试图让那些紧绷的肌肉尽快松弛下来；有人拧开功能饮料，仰头猛灌几口，喉结滚动，补充着刚刚流失的水分。队医提着医药箱穿梭在人群中，给拼抢中磕碰的队员简单处理伤口，碘酒和喷雾的气味混杂在汗味里。
菲利普从淋浴间出来，水珠还挂在发梢。得到机会的喜悦和胜利的激动已经逐渐褪去，取而代之的是一种奇特的安心。
新闻官探进头来，催促着马加特和球员赶紧去混合区，采访准备好了。马加特招呼绍比奇跟上，后者一边往外走一边还在比划那个圆舞曲的动作。
菲利普走到自己的柜子前，希尔德布兰德和迈斯纳拍着他的肩膀：“干得好！菲利普！第一次上场感觉怎么样？”
“还好。”他试图让自己冷静一点，但装出来的镇定很快破功。希尔德布兰德按了一下他的头，怪声怪调的重复：“还行～”
手机屏幕亮起的瞬间，甚至有一瞬间的卡顿——消息一条接一条地跳进来，挤满了屏幕。所有关注他的家人朋友，在他踏上球场的那一刻，手指就开始在对话框里敲击。
他看着那些熟悉的头像，嘴角的弧度压不下去。
他没有立刻回复，收拾好东西跟着队友回到大巴上，现在不是聊天的好时机。
绍比奇被新闻官扯着塞回座位，嘴里还在念叨：“教练，我还没说完呢！为什么打断我？”马加特坐在前排，看起来很想像平时那样让他闭嘴，但考虑到他是今晚的功臣，最终只是闭上了眼睛，假装没有听见。
有人闭目养神，有人低声复盘刚刚的比赛，有人招呼着回酒店后一起打游戏。胜利后的马加特堪称慈父——只要不太过分，他一概不理会。
回到酒店，菲利普直奔房间。他把自己摔进床里，举着手机一条条回复。
他有太多心绪要和父母分享，要和朋友确认——这不是梦，他真的上场了，真的在那片草皮上跑过了。
电话一通接一通。
“对，确实是我，妈妈。”
“感觉很好。”
“我知道，我会努力的。”
每一通的内容都差不多，翻来覆去也不过重复着同样的内容，但他不觉得烦。等到最后一通挂断，手机屏幕上的时间已经接近十一点。
房间里安静下来，远处隐约欢呼和喇叭声，风轻柔地飘进来在屋里打着旋儿。
［菲利普］：我们赢了
消息发出的瞬间他有点后悔——也许她已经休息了，不知道这条消息会不会吵醒她；也许她不在意，毕竟她对足球原本也没什么兴趣；也许…
出乎他的意料，几乎是他发出消息的几秒钟后，多贝的回复就已经传来，快得就像她一直等在手机旁。
［多纳贝德］：什么——？！天呐！恭喜你们
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