地道里没有人说话，死一般的寂静。
“太行山那边，就只剩**了吧？”
韦珍忽然开口，打破地道里的沉默。
她的目光穿过头顶厚重的土层，带着一丝空洞：“他还在那儿守着兵工厂，为咱们造**、造**。”
“嗯，还在。”
陈墨轻声说。
“前段时间刚收到他的电报。他说，太行山的石头硬，他的骨头也硬。只要咱们在前头打，他在后头就算把太行山掏空了，也要给咱们供上**……”
陈墨顿了顿，继续说道。
“还有个王二麻子，不过他还在天津潜伏。”
“那就剩咱们几个了……”
赵小曼低下头，眼泪吧嗒吧嗒地掉在韦珍的被子上。
“咱们在太行山的时候，那是有很多人啊。大家伙儿唱歌，唱《游击队之歌》，唱《在太行山上》。那时候觉得，打鬼子就是一股劲儿的事，冲上去就赢了。”
“可现在……”赵小曼抬起头，泪光映在煤油灯上。
“先生，我们……是不是已经把那一辈子的仗，都打完了？”
陈墨没有回答。
他看着赵小曼那张满是泪痕的脸，心里堵得慌。
战争，不是**一个人就能简单减掉一个数字。
每一个牺牲，都是在一群人的心上挖去一块肉。
活下来的人，不仅要背负着自己的命，还要背负着那些死者的命，继续往前走。
这就是战争最残忍的所在——幸存，不再是幸运，而是一种无形的刑罚。
“别哭。”
林晚走过去，从口袋里掏出一块一直舍不得用的手帕，上面绣着一朵兰花。
她粗鲁却温柔地替赵小曼擦去泪水。
“眼泪流多了，眼睛会瞎。瞎了就看不见鬼子了。”
“林晚说得对。”
白琳放下手里的注射器，眼眶微红，但她的语气依然沉稳。
“咱们能活着坐在这儿，不是运气好，而是有人替咱们倒下了。”
白琳走到陈墨面前，直视着他的眼睛。
“陈墨，你知道赵大哥最后跟我说什么吗？”
陈墨抬起头，声音低沉而嘶哑：“什么话？”
“他说，如果有一天他不在了，别让我难过。他说，他是那块铺路的石头。石头碎了，路还在。只要你还在，只要你带着大家继续往前，他就觉得值得。”
白琳说完，停在原地，并没有立即离开。
她背对着煤油灯，脸陷在阴影里，只有微微颤抖的肩膀暴露了她此刻的情绪。
她是个医生，她的手在手术台上稳如磐石，能在一秒内判断伤员的生死，能在血肉模糊中精准地找到弹片。
可此刻，她垂下的手攥得指节发白，微微颤抖。
“赵大哥……”白琳的声音嘶哑得像是砂纸摩擦，每个字都带着痛楚，“他最后留给我的，只有这一样。”
她缓缓松开一直紧握的左手，掌心摊开。
里面不是什么贵重的遗物，只是一块被摩挲得异常光滑、甚至有些发黑的松树皮。
边缘并不整齐，像是匆忙间从某棵树上撕下来的。
“这是在千顷洼，最后一次休整的时候，他从一棵老红松上剥下来的。”
白琳的目光落在树皮上，眼神变得悠远而潮湿。
“他说，白琳，你看这纹路，像不像咱们老家白山黑水间，冬天结在江面上的冰裂？……咱们东北的松树，皮厚，耐寒，就算被火烧过，只要芯子还在，来年照样抽芽。”
她顿了顿，深吸一口气，却发现胸口仿佛被无形的手攥住，空气一点也吸不进去。
“我的命是他从哈尔滨的宪兵队监狱里救出来的。然后，参加了抗联……我的家人都没了，他就像我的亲哥哥一样……”
她的拇指轻轻抚过树皮上深深的沟壑。
“他说，树知道回家，人……也得知道。”
眼泪终于没再压抑住，不是嚎啕，而是无声地、汹涌地漫出眼眶，顺着她沾着灰尘和药渍的脸颊滚落，滴在那块黝黑的树皮上，洇开深色的痕迹。
“可……可现在什么都没有了，没人再叫我索菲亚，也没有人一起回家。”
白琳的声音彻底破碎，带着浓重的、压抑了太久的哭腔。
那不仅仅是战友逝去的悲痛，更是故乡沦丧、故人永诀、归途渺茫的，所有流浪者灵魂深处无法愈合的伤。
“我这双手，救了那么多人……我救不了他，我也……回不去了。”
地道里一片死寂，只剩她压抑破碎的喘息声，与煤油灯芯偶尔噼啪作响的轻响。
那块小小的松树皮，此刻重若千钧，承载着两个东北**者未能兑现的约定，以及那片再也无法踏上的黑土地。
赵小曼早已泣不成声，双手死死捂住嘴。
韦珍闭上眼睛，下颌紧绷如铁。
林晚转过头，抬起袖子狠狠地擦拭自己的眼眶。
陈墨看着白琳手中那块尚带湿意的树皮，仿佛看见了松花江封冻的江面，看见了白山深处沉默伫立的红松林，看见了两个在破碎山河间彼此搀扶、踉跄前行的背影。
他的喉结剧烈地滚动了一下，那股堵在胸腔里的滞涩，沉淀成一种更具体、更真实、也更疼痛的东西。
这不是抽象的英雄牺牲，而是具体的、活生生的、带着乡音与故土记忆的“人”，被战争碾碎之后，留给幸存者的、永不消散的回声。
白琳深吸一口气，将翻涌的情绪强行压回胸腔，声音重新变得坚定。
“所以，咱们不能在这儿数**。咱们得替他们，把日子活出个样来。”
“等哪天真胜利了，咱们去他们的坟头上，或者就对着这片荒地，敬上一碗酒……”
“告诉他们：‘同志们，你们没白死。这好日子，我们替你们看见了。’”
韦珍费力撑起上
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