北电的放映厅能坐三百人。
周三下午两点，放映厅里坐满了——不仅有学生和老师，还有闻讯赶来的媒体、影评人、甚至其他高校的教授。
过道里加了折叠椅，最后面站着人。
沈小鱼和陆青然、许昕坐在第一排。
许昕很紧张，手指无意识地绞着衣角。
这是她第一次在大银幕上看见自己——三个小时，几乎每一帧都有她。
“怕吗？”沈小鱼轻声问。
许昕点头，又摇头：“怕。但……也想看。”
灯光暗下。
银幕亮起。
第一个镜头：
水泥厂的废墟，晨光从裂缝里照进来，灰尘在光柱里飞舞。
没有音乐，没有台词，只有环境音——风声，远处工地的机械声，鸟叫声。
然后许昕走进画面。
她穿着洗得发白的工装，背着一个破书包，站在废墟中央，抬头看天。
就这一个镜头，放映厅里就安静了下来。
那种安静不是普通的安静，是一种被瞬间抓住呼吸的、全神贯注的安静。
接下来三个小时，没有人离场，没有人说话，甚至很少有人看手机。
所有人的眼睛都盯着银幕，跟着那个女孩，走进她的世界——她的挣扎，她的崩溃，她的绝望，她最后在黑暗里消失的背影。
片尾字幕亮起时，放映厅的灯光没有立刻打开。
所有人都还坐在那里，仿佛还没有从电影里出来。
过了整整一分钟，灯光才缓缓亮起。
然后，掌声响起。
不是礼貌性的鼓掌，是雷鸣般的、持续了三分钟的掌声。
前排，北电的院长站起来，转身对沈小鱼伸出手：
“沈导，谢谢。谢谢您给中国电影，带来了这样一部作品。”
沈小鱼握住他的手：
“谢谢您愿意放。”
“不是愿意，是必须。”
院长说，“这样的电影，如果不在高校放，是我们的失职。”
他走上台，拿起话筒：
“同学们，老师们，今天我们不搞那些虚的。我就问一个问题：刚才这部电影，你们看到了什么？”
台下沉默。
然后，一个学生站起来，声音有些颤抖：
“我看到了……真实。”
“什么样的真实？”
“不是‘拍出来的真实’，是……生活本身的真实。那个女孩的每一个表情，每一个动作，都让我觉得——这就是我，这就是我们。”
又一个学生站起来：
“我看到了‘尊严’。哪怕在最卑微的处境里，人也可以有尊严地活着——不是通过反抗，是通过……承受。承受一切，然后继续走。”
一个老教授站起来，摘下眼镜擦了擦：
“我教了四十年电影，看了几千部片子。但我必须说，《野草》是我看过的最……纯粹的华语电影之一。它没有讨好任何人——没有讨好观众，没有讨好资本，没有讨好奖项。它只是在说话。说它必须说的话。”
他看向沈小鱼：
“沈导，您知道这部电影最珍贵的地方在哪里吗？”
沈小鱼摇头。
“在于它不提供答案。”
老教授说，“它只呈现问题。而真正的艺术，从来不是提供答案，是刺痛你，让你自己去寻找答案。”
掌声再次响起。
接下来是中戏的放映。
气氛更热烈——毕竟都是学表演的，所有人的注意力都在许昕身上。
当放到那场NG四十七次的戏时，台下传来压抑的抽泣声。
放到最后那个走进黑暗的镜头时，有人哭出了声。
放映结束后的研讨会上，表演系主任第一个发言：
“许昕同学，”
他看着坐在角落的许昕，“我能问个问题吗？”
许昕紧张地站起来：“您请说。”
“那场独白戏——就是篝火边那场——你说‘其实我不想走’那句，是剧本里的，还是即兴的？”
许昕看了一眼陆青然，后者点头。
“是即兴的。”
许昕说，“剧本里写的是‘所以我要走’。但那一刻
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