景颐又梦见那个老人了。
一开始只是雾，浓稠的、灰白色的雾，像流云境晨起时漫过石阶的云海，只是没有云海的清透，沉沉地压着，让人胸口发闷。
他站在雾里，不知道该往哪儿走。
然后雾薄了些，他看见一扇窗。
窗是支开的，糊着细密的碧纱，烛光从里面透出来，昏黄而温柔。窗下是一张堆满卷帙的案几，有人伏在案边，肩背微驼，执笔的手悬了太久，指节有些僵硬。
景颐往前走了两步。脚下没有声音，像踩在云上。
那人忽然停了笔。
他抬起头，转过脸来。
是一张苍老的、疲惫的、却依旧威严的脸。眼窝深陷，颧骨凸起，嘴角有两道深深的法令纹。那双眼睛浑浊如蒙尘的琉璃，却仍亮着一点不肯熄灭的光。
他看见了景颐。
景颐想跑。他不知道为什么想跑，只是那双眼睛望过来时，他忽然觉得害怕。
老人的嘴唇翕动，声音嘶哑而轻，像风穿过枯叶。
“你是谁家的小儿？”
景颐猛地睁开眼。
帐顶的承尘在晨光里泛着柔和的青灰色。凝云轩的窗棂透进淡金色的光，鸟在檐外叫，隔壁传来李治咿咿呀呀念书的声音。
是长安，是凝云轩，是安全的。
景颐慢慢坐起来，低头摸了摸枕边那颗鹰纹念珠，珠子是凉的。
他攥着念珠坐了很久。
“景颐。”
门帘掀动，进来的却不是长琴。丽质站在门口，手里端着一碟枣泥酥，见他怔怔地坐在榻上，脚步顿了顿。
“先生今早出远门了。”她轻声道，“娘娘让我来瞧瞧你。”
景颐眨眨眼，这才想起师父昨日说，要去东海办一件要紧的事，来回须得月余。
师父不在长安了。
他低头看看自己手里的念珠，又抬头看看丽质关切的眼神，忽然鼻子一酸。
“阿姊，”他小声说，“李叔叔今天忙不忙？”
李世民正在甘露殿召见房玄龄。
河西诸州春耕在即，需调拨粮种，户部与司农寺各执一词，吵了两日仍无定论。房玄龄捧着一沓账簿，正逐条细陈利弊，李世民凝神听着，手指在膝上轻轻叩击。
殿外忽然传来低低的说话声。
李世民抬眼。内侍躬身进来，神色有些为难：“陛下，景颐小郎君来了，说、说想见陛下。”
房玄龄识趣地合上账簿：“臣先告退。”
“房公不必。”李世民摆了摆手，对内侍道，“让他进来。”
门帘掀开，探进来一颗毛茸茸的脑袋。
景颐今日穿着家常的豆青小袄，头发梳得齐整，两只小髻用青缎带系着。只是那双眼睛红了一圈，像只被雨淋过的雀儿。
他站在殿门口，没有像往常那样哒哒哒跑进来。
“景颐？”李世民放柔了声音，“过来。”
景颐慢慢挪过去，在他脚边站定，仰着小脸看了他一会儿。
然后忽然张开胳膊，一头扎进他膝上。
李世民怔了怔。这孩子不是没撒过娇，要他抱上马时，讨糖吃时，犯了错往他身后躲时。可从来没有这样，什么都不说，只是把脸埋在他膝间，小小一团缩着，像只受了惊、拼命往窝里钻的幼兽。
他抬手，轻轻落在景颐的后脑上。
“梦见什么了？”
膝间传来闷闷的声音：“一个老爷爷。”
“嗯。”
“他每次都问我‘你是谁家的小儿’。”景颐把脸埋得更深，“我、我不知道怎么答。”
李世民抚着他发顶的手没有停。
“他凶你吗？”
“不凶。”景颐摇头，“就是……就是一直看着我。”
他顿了顿，声音更小了：“他的眼睛很难过，我看不懂。”
殿中静了片刻。房玄龄不知何时已悄然退下，只剩一大一小与一殿春昼的日光。
李世民垂眸看着膝上这团小小的、温热的重量。
他想起长琴临行前的话：“陛下若梦见什么异象，不必惊惶，那是景颐的溯梦与陛下气运共鸣。”
共鸣，什么是共鸣？
他不知道。他只是忽然很想问一问这个孩子。
你梦里那个老人，长什么模样？
可他没有问，他只是继续抚着景颐的发顶，一下，又一下，像在抚平一只小兽炸起的绒毛。
“下次再梦见，”李世民的声音亲和沉稳，“你就告诉他，你是我家的孩子。”
景颐从他膝间抬起脸，红红的眼睛眨了眨。
“叔叔家的？”
“嗯。”李世民点了点他鼻尖，“我家的。”
景颐把这两个字含在嘴里嚼了嚼，皱起的小眉头慢慢松开了。
他打了个哈欠，靠在李叔叔膝边，没一会儿竟睡着了。
李世民没有动，他就着这个姿势，继续批阅案上的奏折。朱笔悬停时，偶尔垂眸看一眼膝边那张酣睡的小脸。
窗外日光正好，惊蛰未至，春意已悄悄爬上殿角的柳枝。
是夜，甘露殿。
李世民今夜没有梦见战场，没有梦见突厥，没有梦见那些他杀过的人、胜过的人、还在等他的敌人。
他梦见一扇窗。
碧纱窗，支着半扇，烛光透出来，昏黄而温柔。窗下是一张堆满卷帙的案几，他伏在案边，手握着笔，指节酸痛，肩背僵硬。
他在批奏折。
字是熟悉的，那是他写了二十多年的字，只是比记忆中的更颤、更涩。
他批完一本，放下笔，抬起头。
对面站着一个孩子。
豆青小袄，双丫小髻，深褐色的眼眸瞪得圆圆的，像只在林间猝然撞见猎人的小鹿。
他张了张嘴，听见自己的声音苍老、嘶哑、陌生。
“你是谁家的小儿？”
孩子没有答，他只是怔怔地望着他，那双澄澈的眼眸里，倒映着烛火，倒映着窗棂，倒映着，
一个衰老的、疲惫的、眼窝深陷的自己。
李世民猛然惊醒。
甘露殿夜深，残烛将尽。他独坐在御榻上，心跳如擂鼓，后背的寝衣已被冷汗浸透。
方才那梦中人的脸，那张苍老的、陌生的脸，
是他自己。
不，是二十年后的自己。
那眉眼，那轮廓，那连他自己都几乎遗忘的、少年时从铜镜里见过的倔强神情。只是老了，疲惫了，被岁月磨去了所有锋棱，只剩一双不肯熄灭的眼睛。
而那双眼睛里，倒映着景颐。
李世民在黑暗中坐了许久。
他没有召人，没有点灯，没有做任何事。他只是坐着，任那颗心跳慢慢平复，任窗外的更声一更一更过去。
他想，那是景颐的溯梦，他梦见我，我便也梦见了他。
如此而已。
没有什么需要深究的。
他把这句话在心里重复了三遍，起身披衣，唤内侍添烛。
案上还有三州春耕的折子未批。
景颐醒来时，枕边那颗念珠又热了。
他伸手摸了摸，烫烫的，像被梦里的烛火烤了一夜。
李治正在窗外背书，稚嫩的声音穿过窗纸，念的是《诗经》里的句子：“昔我往矣，杨柳依依……”
景颐抱着被子坐了一会儿，忽然爬下榻，哒哒哒跑出凝云轩。
甘露殿外，内侍见了他，笑着躬身：“小郎君又来找陛下？”
“嗯！”景颐仰着脸，“李叔叔有空吗？”
内侍进去通传，片刻后掀帘：“陛下请小公子进去。”
李世民正在用早膳。小米粥，两碟小菜，一屉蒸饼。他抬眼看向门口，那孩子今日没有红眼眶，只是站在门边，认真地看着他。
“李叔叔，”景颐说，“我昨晚又梦见那个老爷爷了。”
“嗯。”
“他这次没有问我话。”景颐走过来，趴在他案边，下巴搁在手背上，“他只是一直看着我。”
李世民放下筷子。
“他看你的眼神，”李世民的声音很轻，“可怕吗？”
景颐想了想，摇头。
“不是可怕。”他慢慢地说，“就像……就像叔叔看雉奴那种。”
他顿了顿，似乎自己也觉得这个比方打得奇怪，有点不好意思，把半张脸埋进手臂里。
李世民没有说话。
窗外，二月的风拂过殿角的柳枝，那些细嫩的鹅黄芽苞正在轻轻摇晃。
“我昨夜也梦见一个人。”李世民忽然开口。
景颐抬起脸，眨眨眼。
“是个老人。”李世民说，“他很累，批了一夜的奏折，手都在抖。”
“他看见叔叔了吗？”景颐问。
李世民沉默片刻。
“看见了。”他说，“他用我的眼睛，看见了我。”
景
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