台上。
一个穿白衣的女演员起舞。
水袖翻飞，步履轻缓。
她唱的是新编曲。
《红雪》，词里藏血，调里含恨。
锣鼓响起，由缓到急，像战鼓擂心。
唱腔越来越沉，字字带压，却仍要喊出来。
那声音穿夜风，刺进人心。
她脸上面无表情，眼底却烧着火。
是恨。
是忍。
是最后一点不肯低头的骨气。
台下。
那些披着军装的畜生忽然不笑了。
酒杯停在半空，脸上的横肉僵住，眼里闪过一丝慌。
他们扭曲的脸，像地狱爬出的鬼。
就在这瞬间。
台上那个角儿忽然抬袖，声音不高，却像裂帛。
“点火。”
下一秒。
火焰腾起。
整座戏院早被桐油浸透。
火蛇顺着梁柱，幕布，地板爬开。
噼啪爆响，浓烟滚滚，月光染成血色。
出口被铁门死死封住，钉了木条。
一丝缝都没有。
鬼子惊叫着往后退，推搡踩踏，有人摔倒，再没站起来。
可台上的唱腔没停，反而更烈。
“俺曾见莺啼晓，花开早……”
“谁知……”
歌声一起，火焰已经攀上雕花戏台。
吞没绣金的幕布，卷着那些曾被捧为至宝的戏服与道具。
青砖裂开，焦黑蔓延。
瓦片，一块块坠落，噼啪砸进火堆。
烈焰腾空而起。
热风扑面。
那戏子在火光里慢慢跪下，手按胸口。
唱完最后一句，然后端坐台心，闭眼微笑，任火舌舔上衣角。
连同这出没人能再看第二遍的戏。
一并烧尽。
火熄后。
只剩残梁断柱。
没人记得他姓什么，也没人说得清。
那一晚，他到底是唱给谁听的。
……
周轩合上文档，胸口发堵，眼底发热。
他盯着窗外。
忽然，一段旋律浮
上来。
不响，却清晰。
他起身，打开新文档。
“乱世浮萍……
他写得极慢，又极快。
屏前的光映在脸上，眉头没松过。
张天韵悄声凑过来，顺着歌词往下读，越看越静。
最后整个人僵住。
“你写新歌了？
张天韵盯着屏幕。
几句词，竟把她拽进一个烽火连天的旧世。
有**。
有不甘。
有卑微之人挺直脊梁的声响。
那些字不喊不叫，却扎得人心口发颤。
张天韵缓了缓，嗓音发紧。
“这歌哪来的？
周轩没回头。
“那个剧本。讲抗战时，名伶火烧戏楼的事。
“你是说，那人最后点火，把自己和台子一起烧了？
“嗯。
“所以，你不想唱《天地龙鳞》了？
周轩摇头。
“太远。
“那歌是钟鼓，气势够，但不够近。
“这个故事是个唱戏的，不是将军，不是领袖。
“他被人骂戏子无情，可偏偏是他在最后一刻，点了火。
张天韵盯着他。
“我们接这活，图的是曝光，是热度。
“你倒好，开始较真了？
周轩笑了下。
“真东西，才有热度。
“他们请我们上凤凰台，咱不能光想着赚流量。
“既然演这出戏，就得让它站得住。
张天韵没再说话。
站了一会，点头。
“行，文案和对接我来。你把歌写完。
“谢了。
周轩转回头，继续敲字。
《赤伶》不一样。
它唱的不是万众瞩目的英雄。
是一个名字都没留下的角儿。
会踩跷走台步，一嗓子下去，满堂彩。
可兵来了，他照样得低头，差役抽他耳光，他也只能笑着谢赏。
国破那年，他本可走。
可他没走。
鼓板一响，水袖翻飞。
他
不逃不躲
然后静**下看着火漫上来。
不是不知道怕。
是比谁都怕。
可他知道有些事比命还重。
戏子无情？
他们比谁都懂情。
台上唱忠孝节义台下也能做到。
那晚的火烧的不止一座戏楼。
烧的是麻木是屈服。
是“不过是个唱戏的”这种轻贱。
周轩停下手指望着最后一句。
“台下人走过谁还记得我。台下人心走尽可还爱着我？”
他没再改。
正是这样一个矛盾的人。
出身低微骨子里却透着清傲。
站在聚光灯下心里装的却是山河故土。
周轩站起身。
“还加不加戏腔？”
词曲已经写完。
周轩盯着屏幕。
他知道这首歌差一口气。
是那股从五千
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