沈安脸上的笑容，在福伯那句“晚饭的米还没着落”中，凝固了。
他从云端之上，一脚踩空，重重摔回了坚硬的现实。
他伸手摸了摸自己的钱袋，里面只有一个铜板，冰冷，孤独。
他看着福伯那张布满褶子的老脸，看着周围下人们那混杂着崇拜、期盼与窘迫的眼神，胸口像是被一团湿棉花堵住了。
是啊。
诗词写得再好，名声传得再响，也不能当饭吃。
镇国公府，这个在外人眼中权势滔天，富可敌国的庞然大物，内里已经空了。
他一言不发，转身走回自己的院子。
书房的门被推开，案几上，那张写着《沁园春·雪》的草纸还铺在那里，墨迹张狂。
纸的旁边，是他前几日随手摘来，此刻已经彻底枯萎的几片玫瑰花瓣。
沈安的目光从那首词上移开，落在了那些枯萎的花瓣上。
他的眼神动了。
他走过去，捻起一片干枯的玫瑰花瓣，凑到鼻尖。
一股极淡的、带着腐朽气息的香味钻进鼻子。
前世的记忆，如同尘封的闸门被轰然撞开。
蒸馏，萃取，精油，酒精。
一个个名词在他脑中翻滚，炸裂。
他猛地转头，看向窗外灯火璀璨的京城。
那哪里是什么京城。
那是一片广阔无垠，等待着镰刀挥下的肥沃田野。
“少爷……”
福伯跟了进来，手里捏着衣角，声音带着哭腔。
“要不……要不老奴再去当铺问问？我这把老骨头，兴许还能值几个钱……”
沈安长长吐出一口气，打断了他。
“福伯。”
他的声音平静，眼神却亮得吓人。
“给我找一口大锅，越大越好。”
“再找几根铜管，中空的。”
福伯愣住了。
“锅？铜管？少爷，您要这些做什么？”
“炼金。”
沈安说。
镇国公府的后院，一夜之间变了模样。
原本种着花草的空地被清了出来，一口能煮下一头牛的大铁锅，被两个家丁哼哧哼哧地架在了一个新垒的土灶上。
沈安指挥着下人们，将几根找来的铜管子，一头想办法固定在锅盖上凿出的洞口，另一头则斜斜地伸向旁边的一个大水缸。
丫鬟小厮们围在远处，伸着脖子，小声议论。
“少爷这是在做什么？不像是在做饭啊。”
“你懂什么，少爷现在是文曲星下凡，他做的事情，咱们凡人看不懂。”
“我怎么瞅着，有点像街口那些走江湖的炼丹道士？”
福伯站在一旁，看着沈安把一筐筐已经枯萎发黑，本该被当成垃圾扔掉的花瓣倒进大锅里，然后又指挥人往里倒水，心疼得直抽抽。
“少爷，这……这都是要扔的败叶子，您煮它做什么呀？”
“败叶子？”
沈安用一根木棍在锅里搅了搅，头也不抬。
“世人只知花香在花，却不知，最极致的香，需要烈火的淬炼。”
福伯一个字都没听懂。
他只看见沈安盖上锅盖，又用湿泥巴将锅盖的缝隙糊死，只留下那根通往外面的铜管。
“点火！”
沈安一声令下，灶膛里的干柴被点燃，火焰舔舐着锅底，发出噼啪的声响。
福伯和丫鬟们看着自家少爷这通操作，心里都泛起了嘀咕。
少爷不会是受了刺激，真以为自己是神仙，要开炉炼丹了吧？
锅里的水很快烧开，咕嘟咕嘟的声音透过锅盖传出来。
一股混杂着水汽和烂叶子的古怪味道开始在院子里弥漫。
沈安蹲在灶前，亲自控制着火候，眼睛一眨不眨地盯着那根铜管的末端。
时间一点点过去，铜管被烧得滚烫，却没有一滴水出来。
锅盖开始剧烈地抖动，发出“哐当哐当”的撞击声，仿佛里面关着一头猛兽。
“少爷，这……这锅好像要炸了！”
一个小厮惊恐地叫道。
话音刚落。
“砰！”
一声巨响。
连接着锅盖的那一截铜管，竟然被巨大的压力给崩开了。
滚烫的蒸汽夹杂着煮烂的花瓣，如同火山喷发，冲天而起。
沈安离得最近，躲闪不及，被浇了个正着。
院子里顿时一片鸡飞狗跳。
“少爷！”
“快！快救少爷！”
福伯吓得魂飞魄散，连滚带爬地冲了过去。
等蒸汽散去，众人只见沈安站在原地，从头到脚都挂着黑乎乎的烂泥，头发上还顶着几片煮熟的玫瑰花瓣。
他抹了一把脸，露出两排白牙，活像个刚从煤窑里爬出来的矿工。
“火太大了，冷凝不够。”
他吐出一口黑烟，自言自语。
福伯扑上来，一把抱住他的腿，哭得撕心裂肺。
“少爷！您可不能想不开啊！咱们府虽然穷了，但老奴就算去要饭，也供您吃穿啊！您怎么就学人修仙炼丹了呢！”
沈安哭笑不得，把他从地上拉起来。
“什么炼丹，我这是在赚钱。”
他指着那一片狼藉的现场。
“去，再找些湿布来，把这管子从头到尾都包上，不停地浇冷水。”
虽然没人明白他要干什么，但看着沈安那不容置疑的眼神，下人们还是照做了。
第二次点火。
这一次，沈安控制着火候，只让灶膛里燃着文火。
锅里的水再次沸腾。
滚烫的蒸汽顺着铜管涌出，被层层包裹的湿布迅速降温。
夕
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