酒馆门口那块厚重、被烟熏得发黑的毛皮帘子被掀开时，里斯本港夜晚的湿冷空气跟着灌进去一小股，但立刻就被里面蒸腾的热浪和喧嚷吞没了。
埃里克先侧身进去，木兰跟在他身后，进屋嘈杂的声浪瞬间放大了几倍——粗野的大笑、酒杯的碰撞、走调的歌声，还有劣质烟草燃烧的辛辣气味。
“哈！你们两个龟爬的货！”吧台旁边最宽大的一张木桌那里，一个像熊一样魁梧、留着火红色络腮胡的壮汉猛地站起来，声音像打雷，盖过了大半喧哗，“再不来，老子这桶‘奥丁之血’就要变'奥拉夫之尿'了！”是奥拉夫，“海狼号”的船长。
他这一嗓子，把附近几桌人的目光都吸引了过来。目光先落在埃里克身上，随即，像被磁石吸住一样，定在了木兰的左肩上。
那块临时捆扎的、已经被血浸透又干涸发硬的破布，在酒馆昏黄跳跃的光线下，显得格外刺眼。布条勒进皮肉，下面的伤口虽然不再流血，但肿胀扭曲的形状和周围大片深褐色的血污，看着就让人牙酸。
酒馆里静了一瞬，然后嗡嗡的议论声起来了。
“哟，这是怎么了？跟码头上的野狗干架了？”一个缺了颗门牙的水手咧嘴笑问。
“埃里克，”另一个红脸粗脖子的家伙用手肘捅了捅身边的同伴，声音不大不小，刚好能让这边听见，“你身上怎么干干净净？被咱们这‘独眼’护起来了？啧，没想到啊。”
几声看热闹不嫌事大的口哨和嗤笑从角落里传来。
几个平日里跟木兰打过几轮牌、喝过几杯廉价麦酒、算得上脸熟的人，也半开玩笑地嚷起来：“林，被谁欺负了？说！兄弟们给你找场子去！”
木兰没理会那些嘈杂，径直走到奥拉夫那张桌子前。桌子周围挤满了“海狼号”的船员，都是些身材魁梧、眼神里带着海上漂泊者特有的粗粝和野性的汉子。他们给她让开了一点空隙。
她在桌边站定，然后，在所有人的注视下，弯下腰，左手从破烂的靴筒里侧——一个不太起眼但顺手的位置——抽出了那把匕首。匕首不长，刃口在油灯下泛着冷硬的微光，上面还沾着没擦干净、已经变成黑褐色的血渍。
她没有说话，只是抬起左手，然后猛地向下一扎！
“笃！”
一声闷响。匕首穿透了桌面厚厚的木头，直没至柄，就立在奥拉夫面前的酒杯旁边，微微颤动着。
酒馆靠窗处喧闹和醉汉的大笑依旧，但奥拉夫所在的这一角，空气像被冻住了。没人说话，只有壁炉里的火还在噼啪作响烧着木头。
所有的目光都聚焦在那把匕首，和握着匕首柄的、骨节分明但稳定的左手上。
然后，木兰松开手，抬起眼，看向奥拉夫旁边那个抱着酒桶的老水手——也是这家连招牌都没有的酒馆的老板。“赶紧，”她的声音不高，甚至有些因为失血和疲惫带来的沙哑，但清晰地传到每个人耳朵里，“给我倒一杯来。”
短暂的沉默后，是奥拉夫先打破了僵局。他铜铃大的眼睛瞪着木兰，又看看桌上的匕首，粗声问：“怎么回事？”
“来这里的路被几坨屎堵了，”木兰接过老板递过来的一只缺口陶杯，里面晃荡着浑浊的麦酒，“本来想绕开，结果在巷子里被盯上了。五个。”
周围的水手们脸上写满了不可置信。五个？堵一个缺胳膊少眼的残废？这他妈算哪门子事？
“就凭你？”那个缺门牙的水手忍不住又开口，语气里没有嘲讽，而是怀疑。
“他杀了。”埃里克的声音插了进来，像块闷石头“杀了一个。其他的，跑了。”
这句话比木兰扎在桌上的匕首更有冲击力。
“什么？！” “真的假的？” “就这小身板？埃里克，你他妈编故事也编得像样点！”
连那几个刚才说要“帮忙找场子”的熟人也愣住了，脸上的嬉笑慢慢褪去，换上一种混杂着惊疑和重新打量的神色。
木兰没理会这些议论。她端起陶杯，狠狠灌了一大口。劣质麦酒灼烧着喉咙，带来一种粗粝的暖意。她抹了下嘴角，酒精麻痹了疼痛：“那群渣子，领头的我认识。赌桌上输红眼的约翰，还有一个被我揭穿过卖烂皮子的奸商。堵在死胡同里。”
“其实也可以躲着走，但是今天偏偏就想喝这一口。”
周围人更安静了。打架斗殴在码头是家常便饭，但弄出人命，性质就完全不同了。码头死人不是新鲜事，但若把事情闹大到惊动港务那些戴帽子的卫兵，他们可不会管谁先动手，谁都是一枪毙了命。
但奥拉夫眼睛一亮，他脸上那点阴沉的审视瞬间没了，嘴角猛地咧开。
“哈！”他短促地笑了一声，接着爆发出更响亮的笑声，“好！就为了口酒！”
“行了！”他忽然爆发出一阵洪亮的大笑，震得头顶房梁仿佛都在抖，“哈哈哈哈哈！有意思！真他妈有意思！”他笑得前仰后合，用力拍打着厚实的橡木桌面，拍得桌上的酒杯酒桶砰砰作响，“被五个人堵巷子里，还惦记喝酒！痛快！真他妈的痛快！”
酒馆老板是一个脸上刻满风浪痕迹、瞎了一只眼的老水手，抬腿就朝他屁股踹了一靴子：“蠢货！轻点！老子这桌子还要用！”
奥拉夫好不容易止住笑，抹了抹笑出来的眼泪，盯着木兰：“行，小子，够种。”他朝木兰抬了抬下巴。“跟谁学的这手？看你这捅人的路子，不像是街头混混瞎比划。”
所有人的耳朵都竖了起来。
木兰放下陶杯，独眼平静地回视奥拉夫：“我当过兵。”
“兵？”有人疑惑地重复。
“在北方。跟异族打。”木兰的声音依旧没什么波澜，像是在背诵一段遥远的、与己无关的历史，“那些人，跟你们差不多高，差不多壮。打起来，要命。”她抬起左手，指了指自己的大腿内侧，又虚点了一下喉咙，“想活下来，就得快，得准。找对地方，一下就够了。效率高。”
周围响起一片混杂着恍然和某种认可的“嘘”声。当兵的，打过仗，杀过人。他们同样刀口舔血，理解。
老水手老板端着两个巨大的、边缘坑洼的铜杯走过来，重重放在木兰和埃里克面前。杯子里是黑乎乎的液体，散发着一股异常凛冽、仿佛带着冰碴子气息的酒香，里面竟然还浮着几块小小的、不规则的冰块——在这里斯本的港口，这可是稀罕物。
奥拉夫抓起自己面前的铜杯，仰头灌了一大口，淡金色的酒液顺着他火红的胡子淌下来，滴在皮坎肩上。“好酒！”
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