船在黑暗中行了很久。
陈徽之不知道过了多久，只知道夜色从浓黑渐渐变得稀薄，东方天际隐隐透出一线灰白。他靠在沈屹肩上，半睡半醒，脑海里浮浮沉沉，全是那些模糊的影像——堆积如山的衣服，那个年轻女人的眼睛，谭宗明模糊的脸，还有沈屹浑身是血倒在他怀里的样子。
沈屹的手一直握着他的手，没有松开。那只手很暖，很稳，像一根锚，把他牢牢系在现实里。
“快到了。”船头的老头忽然开口，声音沙哑，像风吹过干枯的芦苇。
陈徽之抬起头，向前望去。晨雾中，隐隐约约能看到一道黑沉沉的山脉轮廓，横亘在天际。
“那是……”他轻声问。
“长城。”沈屹的声音在耳边响起，带着一丝复杂的情绪，“过了那道关，就是关内了。”
陈徽之望着那道渐渐清晰的山脉，心里涌起一种说不清的感觉。长城，他在书本上读过无数次，在画报上看到过无数次。那些雄伟的图片，那些苍凉的诗句，此刻都变得遥远而模糊。眼前这道灰扑扑的山脉，沉默地横在那里，像一道伤痕，也像一道屏障。
船在一个隐蔽的河湾处靠了岸。老头指了指岸上的一条小路，说：“顺着这条路走，翻过前面那道山梁，有个村子。村里有个姓王的，是我外甥。他会接应你们。”
沈屹点点头，从怀里掏出几块银元，递给他。老头摆摆手，没接。
“留着吧。”他说，“前面用钱的地方还多着呢。”
说完，他撑起竹篙，小船缓缓离岸，消失在晨雾中。
陈徽之和沈屹站在岸边，望着那条蜿蜒向上的小路。路两旁是荒草和乱石，偶尔有几棵歪脖子树，光秃秃的枝丫伸向灰蒙蒙的天空。
“走吧。”沈屹说。
他们并肩走上那条路。沈屹的伤还没好利索，走快了会喘，但他一声不吭，只是放慢脚步，等陈徽之跟上来。陈徽之知道他疼，但也不说破，只是走几步就停下来，假装看风景，让他歇一歇。
走了大半个时辰，终于翻过了那道山梁。山坳里果然有一个小村子，十几户人家，炊烟袅袅，鸡犬相闻。正是早饭时分，空气里飘着玉米糊糊的香味。
他们找到那户姓王的人家。开门的是个三十来岁的汉子，国字脸，浓眉大眼，一看就是老实本分的庄稼人。他上下打量了他们几眼，什么也没问，只是侧身让开：
“进来吧。”
屋里热气腾腾，灶上正煮着一锅糊糊。一个年轻媳妇正在灶前忙活，看到他们，也不多话，只是麻利地端出两碗糊糊，放在桌上。
“吃吧。”她说，“赶了一夜路，饿了吧。”
陈徽之端起碗，糊糊烫嘴，但他顾不上了，大口大口喝着。多少天了，终于吃到一口热乎的。
沈屹也喝得很慢，一口一口，像是在品味什么。
吃完饭，姓王的汉子把他们带到后院一间柴房里。柴房不大，堆满了干草和木柴，但角落里有一张炕，炕上铺着干净的被褥。
“你们先在这儿歇着。”他说，“等天黑，我带你们走另一条路。白天不能出门，这村里人来人往的，保不齐有嘴快的。”
沈屹点点头：“多谢。”
汉子摆摆手，出去了。
柴房的门关上，屋里暗了下来。陈徽之靠在炕上，望着从门缝里透进来的一线光，忽然觉得浑身都软了。这些日子，一直绷着一根弦，现在终于能稍微松一松了。
沈屹在他身边躺下，伸出手，把他揽进怀里。
“睡吧。”他的声音在耳边响起，带着一种安定的力量，“我守着。”
陈徽之没有说话，只是往他怀里缩了缩。他的耳朵贴在他胸口，听着他的心跳。咚，咚，咚。那声音平稳而有力，像某种无声的誓言。
他闭上眼睛，很快就睡着了。
这一觉睡得很沉，没有梦。
醒来的时候，天已经黑了。柴房里点着一盏油灯，昏黄的光晕照亮一小片地方。沈屹正坐在炕沿上，看着什么东西——是那个油布包。
陈徽之坐起来，凑过去看。沈屹把油布包递给他，轻声说：
“这些东西，得分开送。一份给重庆，一份给延安。”
陈徽之接过那几张纸，就着油灯的光，一页一页翻着。那些日文他看不懂，但那些汉字写的地名，他每一个都认得。
哈尔滨。长春。沈阳。北平。天津。上海。南京。武汉。重庆。成都。昆明。桂林。长沙。南昌。杭州。福州。广州。香港。
每一个名字背后，都是无数条人命。
“我们能送到吗？”他轻声问。
沈屹看着他，那双眼睛里有光，也有一种深沉的东西。
“能。”他说，“一定。”
外面
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