陈三皮吐出一口烟。
烟雾在两人之间弥漫开。
“周先生，”他说，“你猜。”
他左手托着土罐子，右手伸进帆布包里，手指在里面摸了两下。
抽出来时，两指间夹着一小叠。
不止一张。
是七八张。
他把那小叠纸散开成扇状，就着灯光摇了两下，让周先生看清楚。
“周先生，你猜这里是多少块？”
周先生下意识想伸手，但刻在骨子里的骄傲让他按住了。
“都给我，”他开口，声音掩饰的很好，“你和我之间的事，一笔勾销，你回你的老家，我走我的路。”
陈三皮笑了。
他扇着那叠纸靠近脑袋，摇出微风。
“我记得你刚刚不是这么要求的，好像是……敢不敢再烧一次？”
他猛吸口烟，火星子迅速向上攀，左手捏着那叠国债券，慢慢往烟头跟前凑，像点燃土罐子那次。
火星子离纸边越来越近。
一寸。
半寸。
周先生腮帮子上的肉，抽了一下。
“陈三皮，你再烧一张试试。”
这次的语气里不再疑问，而是威胁，浓浓的威胁，仿佛只要真敢这么做，你就跟被风吹散的纸灰一样。
消失。
陈三皮停下。
他歪着头，看着周先生，嘴角还挂着那点挑衅的笑。
“好啊，试试就试试。”
他把纸又往前凑了半寸。
纸边卷了，发黄，再黏在烟头上半秒钟就能点燃。
“开枪！！”
周先生吼出来的同时，手猛地往下一劈。
那二十多根手指同时压向**。
然而，就在这一秒。
“砰！”
一声枪响。
不是周先生的人开的。
也不是刀疤李搞出来的。
是从巷子另一头传来的。
陈三皮的手顿在半空。
他看见周先生带来的二十多个人里，有一个往前栽倒，后脑勺炸开一个洞，血溅在旁边人的脸上。
还没等那些人反应过来。
“砰砰砰！”
又是三枪。
三个人倒地，连哼都没哼一声。
“有人！！”
周先生的人炸了窝。
枪口顾不上陈三皮了，四下乱转，寻找目标。
但找不到。
巷子两头黑漆漆的，只有路灯照出来的那一片亮。
开枪的人在暗处，在那些黑洞洞的窗户里，在那些看不清的角落里。
“砰砰砰砰！！”
**从四面八方炸开，密集得像过年放鞭炮，但比鞭炮更脆、更狠、更不留情面。
不是乱枪。
是点射。
每一枪都有人倒下。
周先生眼睁睁看着自己的人，一个接一个脑袋破洞往前扑。
这时。
有人想往车后躲，刚跑两步就被撂倒。
有人举枪还击，枪口还没抬起来，手臂上就窜出一个血孔。
**持续了不到三秒。
三秒后，巷子里静得可怕。
二十多具尸体横七竖八躺在地上，有的还在抽搐，有的已经不动了，血流了一地，在车灯下泛着暗红色的光。
周先生站在原地。
他脸上的表情僵住了，像被人一巴掌扇懵了，还没反应过来发生了什么。
他缓缓低下头，看着脚边那些尸体，都是他的人，刚才还活生生的人，现在全躺在地上，眼睛睁着，瞪着他。
他又慢慢抬起头，看向陈三皮。
陈三皮也愣住了。
他手里还捏着那张烧焦一个角的国债券。
不是他。
他也被这突如其来的**震住了。
周先生的目光从他脸上移开，扫向四周黑漆漆的楼顶、窗户、巷口。
什么也看不见。
只有夜风携带着血腥味，从他脸侧抚过去。
“谁？”
他开口，声音发干。
没人回答。
巷子里只有他自己的回音，在墙上撞了撞，散了。
“谁！！！”
他吼起来，嗓子都劈了。
还是没人回答。
陈三皮回过神。
他把那叠炕黄的国债券往兜里一塞，往后退了一步，退到卡车旁边。
他看向周先生。
周先生站在二十多具尸体中间，一个人。
他的中山装被吹得微微鼓起，头发乱了，一缕垂在额前。
他没动。
甚至没低头再看一眼那些尸体。
只是站着，像一尊被人遗忘在巷子里的石像。
陈三皮靠在卡车边，手里的土罐子还攥着，但手指已经松了几分，他知道来人是敌人的概率不大，否则刚刚铁定也躺在地上，这会儿没了心跳。
他的目光从周先生身上移开，开始扫向四周。
扫了一圈，同样，什么也看不见。
但他知道，有人在那儿。
而且不止一个。
“哒。”
一声轻响。
从巷子深处传来。
是皮鞋踩在碎玻璃上的声音。
“哒。”
又一声。
脚步声不紧不慢，像散步，像逛庙会，像压根没把这满地尸体当回事。
周先生缓缓转过身，朝那个方向看去。
脚步声越来越近。
然后，一个人影从黑暗里走出来。
寸头，根根头发像钢针立在头皮上
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