三月的风从操场那边吹过来，带着青草刚割过的气味和远处油菜花的甜香。教室的窗户终于可以一直开着了，不像冬天那样开一会儿就有人喊冷。李小四坐在靠窗的位置，阳光照在他的课本上，把白色的纸页照得发亮。他眯着眼睛看了一眼窗外，天很蓝，云很白，操场上有初一的学生在上体育课，跑啊跳啊笑啊，无忧无虑的样子。他想起两年前的自己，也是这样在操场上疯跑，不知道高中是什么，不知道大学是什么，不知道未来是什么。
现在他知道了。或者说，他正在知道。
三月中旬，学校举行了高一下学期的第一次月考。这是分班之后的第一次大考，每个人都憋着一股劲——重点班的人想证明自己配得上重点班，普通班的人想证明自己不比重点班差。李小四也想证明一些什么，但他说不清楚自己想证明什么。也许是想证明给周老师看，也许是想证明给林小美看，也许只是想证明给自己看。
考试考了两天，九门课，跟上学期一样。但这一次，李小四的感觉不一样了。他不再像以前那样紧张，不再在考场上手心出汗、心跳加速。他坐在考场里，拿到试卷，从头到尾看一遍，然后一道一道地做，会的做，不会的先跳过，做完之后再回头想。考试结束铃响的时候，他放下笔，把试卷翻过来看了一眼，卷面上写满了字，密密麻麻的。他不知道能考多少分，但他知道，他已经做了自己能做的所有事。
成绩出来那天是个周四。周老师把成绩单贴在了公告栏上，李小四挤过去，找到自己的名字。班级第十三名，总分比上学期期末高了十几分。物理八十六，数学九十一，英语八十一——英语第一次突破了八十分。他盯着那个“八十一”看了好一会儿，想起上学期林小美说的“你英语能提高十分”，那时候他还不信，现在他信了。
他掏出手机，给林小美发了一条消息：“我英语八十一。”
过了几分钟，林小美回：“我说过你能提高十分。”
“你多少？”
“九十六。”
“你又是第一？”
“嗯。”
李小四笑了。林小美考第一这件事，对他来说已经不是什么新闻了。从初一到高一，从普通班到重点班，她永远是第一。不是因为她比别人聪明，而是因为她比别人努力。她努力的方式不是那种轰轰烈烈的、让人感动的方式，而是安静的、日复一日的、从不间断的方式。每天早起，每天背书，每天做题，每天复习。不偷懒，不抱怨，不放弃。她的努力像一条河，不急不躁，但一直在流。
中午在食堂吃饭的时候，李小四端着餐盘找位置，在角落里看到了林小美。她一个人坐在那里，面前是一份白米饭和一份炒青菜，没有肉。她的餐盘边上放着一本物理竞赛题集，翻开着的，她一边吃饭一边看书，看得很专注，连李小四走到对面都没有察觉。
“林小美。”
她抬起头，合上书。
“你又在吃青菜。”李小四说。
“今天的肉不好吃。”林小美说。
李小四看了看自己的餐盘，今天打了红烧肉和清炒西兰花。他把餐盘往中间推了推，林小美看了一眼，没有夹。他又推了推，她还是没夹。他夹了一块红烧肉，放在她的米饭上，说：“帮我吃一块，太多了，我吃不完。”
林小美看着那块肉，犹豫了一下，夹起来放进嘴里，慢慢地嚼。
“好吃吗？”李小四问。
“还行。”
李小四笑了。他低头吃饭，吃了几口，想起一件事。“林小美，你物理竞赛准备得怎么样了？”
“还行。四月初初赛，不知道能不能过。”
“你一定能过。”
“你怎么知道？”
“因为你做什么都能成。”
林小美看了他一眼，眼神里有一种说不清的东西。不是感动，不是不好意思，而是一种更安静的、更深的东西——像春天的河水，表面平静，但底下有暗流。
“李小四，”她说，“你最近物理进步很大。周老师跟我说，你这次月考物理考了八十六，比上学期期末进步了四分。”
“周老师跟你说了？”
“嗯。他问我认不认识你，我说认识，初中就认识。他说你是个肯学的学生，就是基础不够扎实，但只要坚持，会越来越好。”
李小四低头扒了一口饭，没有说话。他的心跳有点快，不是因为紧张，而是因为周老师在他不知道的地方，跟别人说起他的时候，用的是“肯学”这个词。不是“聪明”，不是“有天赋”，是“肯学”。这个词比“聪明”重得多，因为聪明是天生的，肯学是自己的选择。
吃完饭，他们从食堂出来，经过操场边的那排银杏树。银杏树已经发芽了，光秃秃的枝干上冒出了嫩绿色的芽，小小的，嫩嫩的，像刚从壳里探出头的小鸟。再过几个月，这些芽会变成叶子，叶子会变绿，变黄，然后落下来。一年又一年，周而复始。
“树又活了。”林小美说。
“它们每年都活。”
“人也是。每年都活，每年都不一样。”
李小四看着那些嫩芽，觉得林小美说得对。人也是每年都活，每年都不一样。去年这个时候，他还在初三的教室里做卷子，每天被中考倒计时压得喘不过气。今年这个时候，他在高中的食堂里吃饭，跟林小美讨论物理竞赛和银杏树。明年这个时候，他会在哪里？他不知道，但他知道，不管在哪里，他都会活着，都会不一样。
四月初，物理竞赛初赛。
考场设在县一中，全县几所高中的学生都来参加，把教学楼挤得满满当当的。李小四不是参赛选手——他的物理成绩还不够好，周老师没有推荐他。林小美是参赛选手，她在一班的教室里考试，考场门口贴着她的名字和座位号。
考试那天早上，李小四在校门口等她。
“紧张吗？”他问。
“不紧张。”林小美说，但她的手在微微发抖。她把手插进口袋里，不让他看到。
“你一定能过。”李小四说。
“你怎么又说这句话？”
“因为我说的是真的。”
林小美看了他一眼，嘴角弯了一下，然后转身走进了考场。她的背影在教学楼的走廊里越来越小，马尾辫在脑后一甩一甩的，像一面小小的旗帜。李小四站在校门口，看着她的背影消失，然后转身走向自己的教室。
他在四班的教室里坐了一上午，心里一直在想林小美考得怎么样了。他知道自己不应该这样，应该专心听课，但脑子不听话，总是不由自主地想到她在考场里做题的样子——眉头微皱，嘴唇抿成一条线，笔尖在纸上飞快地移动，草稿纸写满了一张又一张。
中午，林小美从考场出来的时候，李小四已经在考场门口等着了。
“考得怎么样？”他问。
“还行。选择题有两道不太确定，大题做出来了，不知道对不对。”
“那就行了。”
“什么叫‘那就行了’？”
“就是不管过不过，你都尽力了。”
林小美看着他，沉默了几秒钟，然后笑了。那个笑容不是她平时那种淡淡的、礼貌性的微笑，而是一种真正的、发自心底的、带着温度的笑。她笑起来的时候，眼睛弯弯的，嘴角往上翘，整个人像春天的阳光，不热烈，但足够暖。
“走吧，请我吃烤肠。”她说。
“你不是不让我请吗？”
“今天让了。”
他们在学校门口的烤肠摊前站着，一人拿着一根烤肠，刷了辣椒酱，咬一口，满嘴香。四月的风暖暖的，吹在脸上很舒服，烤肠的热气在风里散得很快，但嘴里还是热的。
“林小美，你说你会不会过？”李小四问。
“不知道。但不管过不过，我都要继续学物理。”
“为什么？”
“因为喜欢。”
李小四嚼着烤肠，看着远处的天空。天很蓝，云很白，一架飞机从云层里穿出来，拖着一条长长的白色尾巴，慢慢地从天空的这一头飞到那一头。他看着那架飞机，想起去年这个时候，他还在初三的教室里，每天做题做到半夜，不知道自己能不能考上一中。现在他坐在一中的门口，吃着烤肠，跟林小美说着话，等着物理竞赛的结果。一年，真的可以发生很多事。
“林小美，你说一年后的今天，我们会在哪里？”
林小美想了想：“在考试。高二下学期，应该也在考试。”
“你就不能想点别的？”
“比如？”
“比如我们会在什么地方，做什么事。”
林小美沉默了一会儿，说：“也许还在这个烤肠摊前，吃着烤肠，说着话。”
李小四笑了。他觉得这个答案很好，好到他希望它真的能实现。一年后，两年后，三年后，他们还能站在这个烤肠摊前，一人一根烤肠，刷上辣椒酱，咬一口，满嘴香。风吹过来，把烤肠的热气吹散，但嘴里的味道还在，心里的温度还在。
竞赛初赛的成绩在四月中旬出来了。
林小美过了，全县第三，进入了复赛。消息是周老师在课上说的，他说的时候语气很平淡，但李小四听出了那平淡底下藏着的骄傲。他掏出手机，给林小美发了一条消息：“你过了。”
“嗯，过了。”林小美回。
“我说过你一定能过。”
“你每次都说对了。”
“因为我说的都是真的。”
李小四把手机揣进口袋里，坐在座位上，发了好一会儿呆。他在想，林小美要是进了复赛，要是再进了决赛，要是拿了奖，就能保送好的大学。她想去省师范大学，但以她的成绩，她可以去更好的。也许她不用为了照顾奶奶而放弃更好的机会，也许她可以一边上好大学一边照顾奶奶——坐火车来回，周末回家，平时打电话。虽然累一些，但也不是不可能。
他想把这话告诉她，但想了想，没有说。她有她自己的选择，他不能替她选，也不能替她想。他能做的，就是在她说出选择的时候，说一句“我支持你”。
四月底的一个傍晚，李小四放学回家，看到爸爸坐在沙发上，手里拿着一张纸，正在看。他的表情很专注，眉头微皱，嘴角微微上翘，看起来像是在看什么重要的东西。
“爸，看什么呢？”
“厂里的通知。”爸爸把纸递给他，“五一放假三天，问谁愿意值班。值班有加班费，一天两百。”
“你值吗？”
“值。三天六百，够给你妈买件新衣服了。”
李小四看着爸爸。他的头发又白了一些，鬓角的白发比以前多了，但他的眼睛里有光。那种光不是年轻时候那种意气风发的光，而是一种更沉静的、踏踏实实的光。那种光不是“我要做大事”的光，而是“我能养家”的光。
“爸，你别太累了。”
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