1943年3月18日。
太行山，涉县，赤岸村以西的一条土路上。
春寒料峭，太行山的风里已经没那么重的刀子味儿了，多了一股湿润的土腥气。
路边的积雪正在融化，混着黄土变成了粘稠的泥浆，粘在鞋底上。
每走一步都要带起沉甸甸的一坨，像是要把人死死拽在这片土地上。
一支从延安方向过来的运输队，正在这泥泞的山道上艰难跋涉。
没有卡车。
只有骡马拉的大车，还有几辆吱呀作响的独轮车。
车上装的不是枪炮**。
而是更紧要的东西——从陕甘宁边区运来的棉布、几箱急缺的西药，以及一批特殊的“乘客”。
陈墨站在村口的老槐树下，身上披着那件总是洗不干净的灰军装，手里拄着一根柳木棍子。
咳嗽是好了些。
可脸色仍旧带着一种久浸在灯火与硝烟里的苍白。
林晚站在他身侧半步。
背着枪，目光在四周山头间来回巡视。
她站得很稳，像随时会扑出去的野兽。
“来了。”
陈墨低声道。
视线的尽头，那面在风中有些褪色的红旗晃动着。
紧接着，领头的大车从山脚缓缓转出。
赶车的是个陕北老汉，挥着鞭子，嘴里吆喝着高低起伏的号子。
而在车辕上坐着一个女人。
齐耳短发，列宁装，肩背挺直。
她戴着一副黑框眼镜，虽然衣着朴素，甚至袖口还打着补丁。
但那种从骨子里透出来的知性与干练，让她在这群灰头土脸的队伍里显得格外醒目。
陈墨认得那张脸。
他从未见过她的**。
可在档案里，在一次次推演“顾言”的夜晚，他早已把这张脸记进骨子里。
熟悉得像对着镜子。
顾曼青。
真顾言的大姐，现在的**地下党的资深特工。
也是那个亲手把自己弟弟“**”去延安。
把陈墨推上历史舞台的幕后操盘手。
车队缓缓停下。
顾曼青从车辕上下来。
黑布鞋一落地，立刻陷进泥里。
她没低头看泥。
只是抬手推了推眼镜。
目光越过迎上来的后勤干部，直接落在陈墨脸上。
那一瞬间的对视，跨越了四年的时光，跨越了北平的酒绿灯红与太行山的硝烟烽火。
“顾——”
陈墨顿了一下。
“顾大姐。”
他上前一步，伸出手。
陈墨本想是叫“顾同志”。
但话到嘴边，那个用了四年的“顾言”身份，让他下意识地改了口。
顾曼青看着他。
眼神里有打量，也有压着没说出口的情绪。
她伸手握住他。
那只手很凉，很瘦。
却硬得像打过火的铁。
“陈墨同志。”
顾曼青的声音很稳，带着南方口音的软糯，却又透着北方的爽利。
“辛苦了。”
这三个字，太轻，又太重。
陈墨笑了笑，想把手抽回来，却被顾曼青紧紧握住。
“你瘦了。”
顾曼青看着他的脸，像是在看一个久别的亲人。
“比照片上瘦多了。在北平的时候，在天津的时候……我都在报纸上看过你的消息。每一次看到‘顾言’这两个字，我心里都揪一下。”
“都是过去的事了。”陈墨淡淡地说，“现在，我是陈墨。”
“不。”
顾曼青摇了摇头。
“在我和小言心里，你是恩人。你替他活了一次，活得……比他这辈子能想到的最精彩的样子，还要精彩。”
提到“小言”，顾曼青侧过身，指了指后面那辆大车。
“他来了。”
陈墨的心脏猛地跳动了一下。
那是一种极其荒谬又极其真实的感觉。
就像是一个演员，演了一辈子的戏，终于在谢幕的时候，在后台看见了那个角色的原型。
那辆大车的遮雨棚掀开了。
先探出来的，不是什么军阀少爷的油头粉面，也不是留洋学生的西装革履。
是一双满是冻疮的手，手里还捧着一个正在哇哇大哭的婴孩。
紧接着，一个穿着羊皮袄、腰上系着围裙、胡子拉碴的男人钻了出来。
他看起来二十五岁上下。
皮肤被西北的风沙吹得黝黑粗糙，只有那双眼睛，依稀还能看出几分当年的清秀轮廓。
那是和陈墨有着六七分相似的轮廓。
来人正是真顾言！
那个曾经在柏林醉生梦死，曾经差点成了汉奸。
后来在延安保育院里给孩子们洗尿布、熬糖稀的男人。
他动作熟练地抱着孩子，轻轻拍着襁褓，嘴里哼着不知名的调子，似乎并没有注意到周围的目光。
直到怀里的孩子止住了哭声。
他才抬起头，有些茫然地看向四周。
最后，目光定格在了陈墨身上。
两个长得相似的男人，在这太行山的泥泞土路上，隔着几米的距离，静静地对视。
周围的人似乎都意识到了什么，自觉地退开了一些，留出了一片空白。
陈墨看着他，心中升起一种别样的感觉。
若不是他姓顾，陈墨真觉得顾言，有可能是他爷爷。
想着，陈墨仔细打量着眼前的人。
发现他并没有照片上那种纨绔子弟的傲气。
也没有被改造后的那种刻板。
眼前的这个男人，浑身上下散发着一种平和的烟火气。
“你就是……陈墨？”
真顾言先开口了。
他的声音有些沙哑。
不再是当年那种拿腔拿调的京片子，而是
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