第二天，安平县城，西北角，城隍庙废墟。
炮火停歇的间隙，安平县城陷入了一种诡异的死寂。
这种死寂不是和平的宁静，而是濒死者在最后一次呼吸前的停顿。
陈墨坐在一截断裂的功德碑上，石碑上“流芳百世”四个字，如今只剩下被弹片削去一半的“流芳”。
他手里捏着一封信。
信封是洁白的，那是日本产的【鸽牌】道林纸，纸质厚实，边角挺括。
在这个满是硝烟、泥污和凝固血浆的废墟里，白得像是一片落在这里的雪，干净得有些残忍。
信封上没有贴邮票，只用钢笔写着两个汉字，墨色是纯正的普鲁士蓝。
字迹是标准的“颜体”，筋骨分明，雄浑有力，透着一股子旧式文人的风骨与军人的刚猛。
——顾言。
这两个字像是一把钥匙，瞬间打开了陈墨脑海深处那段被刻意尘封的记忆。
那个在天津卫穿着三件套英式西装、喝着维也纳咖啡、在起士林餐厅里谈论着欧洲局势的“顾言”。
那个游走于日本特高课、军统与**地下党之间，在刀尖上跳着华尔兹的伪装者。
“先生，谁送来的？”
林晚蹲在一旁，正用一块破布擦拭着刺刀上的血痂。
她的警惕性像是一只竖起耳朵的狼，目光时不时扫向两百米外日军的阵地。
“一个放回来的伤兵。”
“对方很有礼貌，没杀他，还给他包扎了伤口，让他把这个亲手交给我。”
陈墨的手指轻轻摩挲着那个信封。
“是劝降信？”林晚冷笑一声，“鬼子也学会先礼后兵了？”
“不。是叙旧。”
陈墨撕开信封。
里面只有一张薄薄的信纸，上面写着一行字：
【顾君，城隍庙一晤。备有清茶，不论国事，只叙津门旧雨。——松平】
陈墨看着那个名字，眼神变得有些恍惚。
松平秀一。
那个在天津的日本贵族军官，那个陆军少将。
松平梅子的亲哥哥。
“你要去？”林晚站了起来，挡在陈墨面前，“那是陷阱。鬼子的狙击手可能正盯着那儿。”
“他不会。”
陈墨把信折好，放进怀里。
“松平秀一虽然是敌人，但他有他的骄傲。这种骄傲让他不屑于用这种下三滥的手段杀我。他要杀我，会堂堂正正地用坦克碾过来。”
“我和你去。”林晚坚持道。
“不。你留在这儿。”
陈墨看着她，语气温和却坚定。
“这是两个‘旧友’的见面。带了枪，味道就变了。而且，如果你去了，他反而会警惕。”
陈墨站起身，整理了一下身上那件满是尘土和血污的棉袄。
他试图把衣领翻整齐，但这件衣服已经太破了，怎么弄都显出一股落魄相。
“先生……”
“放心。”陈墨拍了拍林晚的肩膀。
“我自有打算，我还不至于傻到把命白白的交出去。况且，我也想看看，这位把我们逼入绝境的对手，到底在想什么。”
陈墨迈步走向那片无人区。
他走得很慢，脚下的瓦砾发出“咔嚓”的脆响，在这死寂中传出很远。
这片两百米的无人区，是名副其实的死亡地带。
空气中弥漫着一股无法散去的腥甜味，那是几十、上百具尸体在低温下，缓慢**时散发出的味道。
在一堵断墙边，他看到一具日军士兵的尸体，半个脑袋被削掉了，钢盔滚落在不远处，里面还盛着半凝固的脑浆。
而在他对面几米外，一个八路军战士的胸口插着一截带血的**，双手还死死地掐着那日本兵的脖子。
他们就以这样同归于尽的姿态，被严寒永远地冻结在了一起。
陈墨的目光从他们身上扫过，心中没有波澜。
这场战争打到这个份上，仇恨已经成了最廉价的情绪，剩下的，只有麻木和一种要活下去的本能。
……
城隍庙，残殿。
这里位于两军阵地的中间地带，也是这次巷战争夺最惨烈的区域之一。
原本宏伟的大殿只剩下几根烧焦的红漆柱子，那尊泥塑的城隍爷早已不知去向，只剩下一个空荡荡的神台。
神台上，铺着一块洁白的桌布。
桌布上，摆着一套精致的茶具。
一只红泥小火炉正吐着蓝色的火苗，上面的铁壶冒着热气，发出“咕嘟、咕嘟”的声响。
松平秀一跪坐在神台前。
他没有穿那身令人作呕的战斗服，而是换上了一套笔挺的佐官常服。
马靴擦得锃亮，白手套一尘不染。
他腰间的指挥刀解了下来，放在身侧，刀柄朝外。
这是示得无敌意的姿态。
听到脚步声，松平秀一抬起头。
四目相对。
并没有剑拔**张的杀气。
松平秀一看着
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